老规矩要九个男人，村里凑不出。

    最後站上去的是四个女人、三个老头、一个十四岁的男孩还有李察。

    绳一拉木头就转，转起来的声音乾巴巴的跟磨盘一样。

    转了二十分钟，什麽都没有。

    三十分钟，还是什麽都没有。

    男孩的手掌先破了，血蹭在草绳上。

    他没吭声，换了个握法接着拉。

    「跟着捶布的拍子。」老妇人在旁边喊。

    她自己起了个调，八个女人一句领一句和。

    拉绳的九个人跟上了。

    李察把凝镜法压了下去，看见那点节拍又立起来了。

    推到不知道第几十下，一缕烟从木头缝里冒出来。

    九个人手上力道没变，绳照旧一来一回。

    老妇人蹲下去，把早备好的乾苔藓凑到那缕烟上，用手拢住吹了两口。

    火起来了。

    那一点火比李察见过的任何一点都小，小到随便一阵风都能带走。

    老妇人用两只手把它捧起来，捧进早架好的柴堆里。

    柴堆烧起来以後，牛从烟里赶过去。

    等到烟散尽，各家来取火。

    十点半，十七户屋脊上重新开始冒烟。

    一户一支，全从那一处分出去。

    长板架在坡下背风的平地上。

    女人们摊开呢子，压平等着。

    当地牧师站在离长板十步远的地方，两只手背在身後，从头到尾没有坐下。

    他下午来的时候说过一句：这是异教的把戏。

    但说完那句後，他却没有掉头就走。

    牧师走过去把石头挪开，将第一页名单拿了起来，自我催眠般喃喃自语。

    「念名字不是巫术。」

    「念名字是替死人做的事。」

    他清了清嗓子。

    「派屈克·多兰。」

    八个女人一起捶了下去。

    她们跟着念了一遍，那三个音在她们嘴里滚了一道。

    「布里吉特·多兰。」

    板上又是一下。

    「童，女，一岁零两个月，多兰。」

    这一句下去，长板那一头有个女人的手慢了半拍。

    老妇人起了调，把这三个名字唱进那支等船的调子里。

    那个赶邮车的姑娘脚边篮子里孩子醒了，哭了起来。

    她一边唱一边用鞋跟去磕那只篮子，节拍跟木槌落下去的节拍一样。

    孩子哭了一会儿，不哭了。

    李察站在半坡上，忍不住看了眼篮子。

    「那孩子往後大概睡不惯安静的地方。」

    那八双手起落得整整齐齐，稳稳当当的。

    名字是外乡名，调子却是本地调子，但凑一起却起到了足够的引子作用。

    他把灵视打开，看到了帷幕後的景象。

    草和石楠没了，风还在，但风里味道换了。

    泥炭的甜味退下去，涌上来的是海水和舱底那种湿了三个月没干过的羊毛。

    西边那条归途已经上来了。

    它从海里升起来，离水面一人高，平平地铺进这片坡地。

    路上排着队，一个跟着一个，走得不快也不慢。

    队伍最前那一个，侧过脸开始听了起来。

    李察没有再去关注更多，他-->>

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