里面，有不肯走的。

    「换调子。」赫顿先生道。

    堤岸那一面，老牧师停了摇篮曲。

    他擦了一把额角的汗，回头朝队伍里看。

    队伍里走出来一个老头。

    这老头是听见钟声来的。

    佝偻着背，一只手里攥着一本封皮磨破了的旧帐册。

    他在码头给装卸行管了快四十年的帐。

    每个扛活的汉子领多少工钱、欠多少债、出了工伤抚恤几个先令，全在他这本子里。

    「老约书亚。」麦克尼尔夫人朝他点了点头。

    念这一遝的人，得是个认得这些汉子的人。

    老约书亚正合适。

    这些扛活的、挖煤的、在锅炉房添火的，大半在他的帐册上挂过号。

    他认得他们的工号，记得他们一个月挣几个钱。

    老牧师把调子起了头。

    是码头上扛缆绳的号子，矿井下拉矿车的号子，几个汉子合着力气一齐喊的那种调子。

    老牧师把它放慢了。

    喊号子是为了使劲，他把劲卸了只留下调子，慢慢地，沉沉地，往下压。

    「一二三，缆绳上肩，

    四五六，桥下水深。」

    堤岸上的男人们听见这个调子，眼睛都直了。

    这是他们天天喊的调子。

    「兄弟们抬稳了……

    这一趟，送他回家门。」

    第一个汉子先跟着喊了起来。

    是个码头工人，胳膊上的肉一块一块的，嗓门粗得很。

    他喊的时候，眼眶红了。

    第二个，第三个。

    扛活的汉子们一个接一个地把声音搭进来。

    这调子他们喊了一辈子，喊的时候从来是为了那一口力气。

    今天头一回，他们喊它是为了送人。

    帷幕这一面，那道逆流的光河宽了。

    号子比摇篮曲沉。

    它落到黑水上，那道光河往两岸涌了涌。

    原本细细的一线，涨成了一条像样的河。

    水底下立着的男人的影子，停住了脚。

    老约书亚开始念名字。

    他把老比格那一遝纸举到眼前，眯着眼一个字一个字地认。

    「托马斯·里德。」他念。

    念完名字，他抬起头朝水里望了一眼，确认是哪一个。

    「装卸工，三十一岁。」

    水底下一个高个子的影子，转过身来。

    那是个膀大腰圆的汉子的影子，肩膀宽得很。

    三十一岁就淹死了，泡在水里也不知泡了几年。

    老约书亚的手指，落到了批注栏那一行小字上。

    那是老比格写的，这便是「未尽之事」。

    老约书亚把那一行字念了出来。

    「……欠他婆娘一条围巾。」

    堤岸上，人群里有个妇人腿一软。

    她是托马斯·里德的婆娘。

    托马斯·里德淹死那年的冬天，特别冷。

    他答应过婆娘，发了工钱就去买条厚围巾给她。

    工钱还没发，他就掉进了黑沟。

    那条围巾，欠了她好些年了。

    帷幕这一面，水底下那个高个子的影子听见了。

    它朝着声音的方向，走上了岸。-->>

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