>    画像底下，供着一个小小的香炉。

    “自从渡海过来，带了印，带了剑，带了半箱子经书，以为把天师的根脉搬过来，就能在这座岛上重新扎下去。”

    “可是十六年过去了，岛上的道门，还是各拜各的祖师，各守各的香火。

    我这个天师，成了个挂名的牌位。人家敬我三分，只不过敬天师这个名头罢了。”

    “师父~”胡志坚想劝，又不知从何劝起。

    “你不用宽慰我。”张恩溥摆摆手，“我这一生，该看的都看过了。

    我年轻的时候，在龙虎山上，见过天师府的香火，见过祖庭最盛时的样子。

    可是到现在，后继无人，亲儿子都不肯接这个位子。”

    1954年，长子张允贤病逝。那年张恩溥五十岁，白发人送黑发人。

    而次子，留在大陆的那个儿子，更是让他彻底断了念想。

    前几年有消息辗转传过来，说他那位次子已经入了公门，做了国家干部。

    多次公开说过，天师之位是封建迷信，他不信这个，也不会继承。

    张恩溥第一次听到这个消息的时候，只是淡淡说了一句：“他有他的路，我有我的路。时代不一样了。”

    那天夜里，他一个人在书房坐到天亮。

    “我现在六十岁了。”张恩溥回到藤椅上坐下，“身子骨一年不如一年。

    常言道，天师之位，父传子，子传孙。可我的长子走了，次子不肯认这个道。我这一脉，到了我这一代，就算是断了。”

    胡志坚喉头动了动，想说些话，最终只挤出一句：“师父，您还硬朗着呢。”

    张恩溥摇了摇头，脸上浮起一层苦笑：“硬朗不硬朗，又能怎么样？后继无人这四个字，压在我头上，比什么病都重。

    我不怕死，我怕的是，我死了以后，这个位子交到谁手里。

    总不能随便抓一个远房侄儿来顶上，连一场正式的交接法坛都摆不齐，那还算什么传承？”

    “可是南华那边……”胡志坚忍不住说，“那边愿意给道门留地方，愿意修观，愿意办学。您要是能过去，说不定——”

    “说不定什么？你以为我愿意困在这座岛上？南华修玄都观，建道教学院，我看了那封邀请函，我在心里念了不知道多少遍。

    我也想去看看，看看那座长安城，看看那场罗天大醮，看看天下道门聚在一起是什么样子。

    我这辈子，剩下这点念想，也就是想看道门的香火，还能不能旺起来。”

    “可是我去不了。我走得了，天师印走不了，祖传的剑走不了，头顶这个天师的名头也走不了。

    上面那位看得死死的，天师府是岛上的道教门面，我张恩溥是他们的门面。门面要是走了，他们脸上挂不住。”

    夜风从窗缝里挤进来，吹得案上的信纸边角微微卷起。

    胡志坚望着师父的背影，心里说不出的酸涩。

    六十岁的人了，背已经有些佝偻，坐在藤椅里，像一棵被移栽到陌生水土里，渐渐枯萎的老树。

    过了许久，胡志坚开口，声音很轻：“师父，那您说，龙虎山那些去了南华的道友，他们……他们会把咱们正一道的规矩，在南华传下去吗？”

    张恩溥望着窗外，沉默了很久。

    “会。只要是正一天师的道统，不管在哪片土地上传下去，传的都是同一脉香火。

    我张家的印，我张家的剑，是跟着我困在这座岛上了。

    可是道不是，道在经书里，在科仪里，在那些愿意守着它的人心里。我在不在，都是一样的。”
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