傅征在纸上添了几笔，把那个轮廓补全。然后他盯着那张草图看了很久，脑海里开始匹配——不是匹配脸，是匹配那种“神韵”。

    那种走路时微微驼背的姿态。那种站在人群里永远不会被注意到的气质。那种——

    他的笔尖在纸上顿住了。

    一个人名从脑海深处浮上来，像一条鱼从浑浊的水底慢慢游到水面。

    “是他。”

    傅征的声音不大，甚至称得上轻，但这两个字落下去的时候，办公室里的空气像是被什么东西攥住了。

    老郑推门进来的时候，正好听见这两个字。

    他愣了一下，看见傅征桌上的那张草图，又看见傅征的脸色——不是愤怒，不是兴奋，是一种很复杂的、说不清道不明的东西。像是终于找到了答案，却又不希望这个答案是真的。

    “谁？”老郑的声音有点紧。

    傅征没说话，把那张草图转过来，面朝老郑。

    老郑低头看了一眼，瞳孔猛地缩了一下。

    那张草图上只有一个人脸的轮廓，没有五官，没有细节，只有那种“神韵”——微微驼背的姿态，习惯性低头的角度，还有那双永远不会直视你的眼睛。

    老郑的嘴唇动了一下，没说出话。但他知道傅征说的是谁了。

    那个名字卡在喉咙里，吐不出来，咽不下去。

    “怎么会是他......”老郑的声音很低，低到像是在自言自语。

    傅征把草图收回来，折好，塞进口袋里。他站起来，拿起桌上的车钥匙，声音不大，但每个字都像是从石头里凿出来的。

    “是骡子是马，拉出来遛遛。”

    老郑愣了一瞬，然后眼睛亮了。

    不是那种兴奋的亮，是那种憋了太久、终于要见天日的亮。像一口压在胸口的浊气，终于找到了出口。

    他站直了身子，声音不大，但很稳，“我去叫人。”

    “不用。”傅征打断他，把外套穿上，系好扣子，动作不快不慢，每一个动作都带着一种让人安定的从容，“就你跟我。”

    老郑看着他，忽然觉得眼前这个人不一样了。

    不是那种我终于找到凶手了的亢奋，不是那种我要去报仇的冲动，是一种很沉的、很稳的、像那女孩第一次来基地时的模样。

    傅征走到门口，回头看了老郑一眼，“走。”

    吉普车开出厂门的时候，天已经黑透了。

    傅征没开大灯，只借着月光，沿着基地外围那条废弃的土路慢慢往前开。这条路他太熟悉了，闭着眼睛都知道哪里有坑、哪里有弯。

    老郑坐在副驾驶上，手里攥着那张草图，指节泛白。他想说什么，张了张嘴，又咽了回去。

    傅征没看他，目光盯着前方的路，声音很平，“你跟着我多少年了？”

    老郑愣了一下，“十一年。”

    “十一年。”傅征把这个数字重复了一遍，嘴角动了一下，不是笑，是一种比笑更复杂的东西，“十一年，我从排长到少校，你从班长到库房主管。咱们一起扛过枪，一起挨过处分，一起在零下三十度的冬天修过飞机。”

    老郑没说话，喉结滚动了一下。

    “你说，”傅征的声音忽然轻了，“一个人跟了你十一年，你怎么会怀疑他？”

    老郑的手指收紧，那张草图被攥出了褶皱。他张了张嘴，声音有点涩，“少校，我——”

    “我没怀疑你。”傅征打断他，语气很淡，像是在说一件再普通不过的事，“我是在问我自己。”

    车里安静了。

    车轮碾过碎石路面-->>

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