转身，走进大门。

    客厅里，江怀远坐在沙发上，面前放着一杯茶和一份报纸。看见她进来，他放下报纸，摘下眼镜。“回来了？去哪儿了？”

    “出去走了走。”邱莹莹在他对面坐下来，看着他。他的头发全白了，脸上的皱纹比五个月前更深了，但他的眼睛还是很亮，亮得像是两盏灯。她看着那双眼睛，忽然觉得喉咙很紧。

    “爸，”她说，声音有些哑，“我有件事想跟你说。”

    江怀远看着她，目光温和而深沉。“什么事？”

    “如果有一天——我离开了，你会想我吗？”

    江怀远愣了一下。“离开？去哪儿？”

    “不知道。也许去一个很远的地方。”

    江怀远沉默了一会儿。然后他笑了，那个笑容很轻，很短，但很真实。“不管你去了哪里，你都是我的女儿。我会想你的。每一天都想。”

    邱莹莹的眼泪掉了下来。她低下头，把脸埋在双手里，无声地哭了很久。江怀远没有说话，只是伸出手，轻轻地拍着她的肩膀，像是在安慰一个受了委屈的孩子。

    “明月，”他说，“你是不是有什么事瞒着我？”

    邱莹莹抬起头，看着他。他的眼睛里有关切，有担忧，有一种她读不太懂的东西。她想告诉他真相。她想说“我不是江明月，我是邱莹莹，真正的江明月在外面等你”。但她说不出。不是因为她不敢，而是因为她不想。她不想让这个老人受伤。她不想让他知道，他等了五个月的女儿，其实是一个陌生人。她不想让他知道，他叫了一百六十二天“明月”的人，其实叫邱莹莹。

    “没有，”她说，擦干眼泪，“我只是——突然有点感慨。”

    江怀远看着她，没有追问。他只是说：“傻孩子。”

    邱莹莹站起来，走到窗边，推开窗户。冬日的阳光涌进来，照在她的脸上，暖暖的。她看着窗外，看见那辆黑色的车还停在门口，江明月从车窗里探出头来，看着这栋别墅，眼睛里有一种她读不懂的东西。是思念？是胆怯？是如释重负？还是某种更深处的、她无法命名的情感？她不知道。她只知道，她该走了。

    “爸，”她转过身，看着江怀远，“我出去一下。很快回来。”

    “好。”

    她走出客厅，穿过前院，走出铁门。江明月看见她，从车上下来，站在她面前。她们面对面站着，两张一模一样的脸，在冬日的阳光下交相辉映。

    “他好吗？”江明月问。

    “好。他想你。”

    江明月的眼眶红了。“我也想他。但我不知道怎么面对他。”

    “就像平时一样。叫他‘爸’，跟他说你回来了。他会很高兴的。”

    “但我的脸——”

    “他不介意的。他只是想你。”

    江明月低下头，看着自己的手。那双手在微微颤抖。邱莹莹伸出手，握住了她的手。她的手很凉，很瘦，骨节突出，像是一把没有肉的枯枝。

    “去吧，”邱莹莹说，“他在等你。”

    江明月抬起头，看着她。眼泪掉了下来。“谢谢你，邱莹莹。”

    “不用谢。”

    江明月转身，走向铁门。走了几步，她停下脚步，回过头。“邱莹莹，你会留下来吗？”

    邱莹莹摇了摇头。“不会。这是你的家。不是我的。”

    江明月看着她，沉默了一会儿。然后她点了点头，转身，走进了铁门。邱莹莹站在门外，看着她的背影消失在大门里。她站了很久，直到风吹过来，带着深冬的寒意，冷得她打了个哆嗦。她裹紧了大衣，上了车，坐在后排。

    “走吧。”她对谢振杰说。<-->>

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