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    晚上，邱莹莹坐在床边的椅子上，看着窗外的月亮。月亮又大又圆，挂在桂花树的枝头，像一盏被谁挂在树梢的灯笼。月光洒进来，银白色的，把整个房间照得像浸在水里一样。她伸出手，看着自己的手。手很瘦，很干，青筋暴露，手背上有老人斑。她想起了他的手。他的手很大，手指修长，骨节分明，指甲修剪得整整齐齐。他握着她的手的时候，她的手总是被他的手整个包裹着。他的手很暖，他的掌心干燥，他的手指微微收紧，像是在说——我不会松手。她笑了。她把手放在膝盖上，闭上了眼睛。

    “家斜。”

    “嗯？”

    “你在吗？”

    “在。一直都在。”

    “你过得好吗？”

    “好。很好。有你妈、你爸陪着我。有你想着我。有花生记着我。有星星念着我。我很好。”

    “我也想陪着你。”

    “你陪着我就好。在心里陪着。像以前一样。像现在一样。像以后一样。”

    “好。在心里陪着。像以前一样。像现在一样。像以后一样。”

    她笑了。她睁开眼睛，看着窗外的月亮。月亮旁边有一颗星星，很亮，很大，在月光下也不肯黯淡。那是莹莹。旁边那颗，是家斜。它们靠在一起，永远不分开。她看着那两颗星星，看了很久。风吹过来，带着桂花的香气和泥土的腥气。她深吸了一口气，觉得肺里都是甜的。她想起了他说过的话——“苦过之后是甜。”她品到了。很甜。

    邱莹莹七十三岁这年冬天，生了一场病。不是什么大病，是感冒发烧，但她年纪大了，抵抗力差，烧了三天不退。花生急得团团转，每天守在她床边，给她量体温、喂药、擦身体。她不让人帮忙，自己一个人守着。邱莹莹躺在床上，脸色苍白，嘴唇干裂，但精神还好。看到花生着急的样子，她笑了。

    “别急。妈没事。”

    “妈，你都烧到三十九度了，还说没事。”

    “三十九度算什么。你小时候烧到四十度，我都没急。”

    “那是您不急。我急。”

    “急什么？妈又不是第一次生病。”

    “妈——”

    “好了好了，别哭了。你爸不喜欢人哭。”

    花生擦了擦眼泪，笑了。“妈，您就知道拿爸压我。”

    “不是压你。是真的。你爸真的不喜欢人哭。我年轻的时候爱哭，他每次都帮我擦眼泪。他说，别哭，哭了不好看。我说，我本来就不好看。他说，好看，你什么时候都好看。哭了也好看，笑了也好看，发脾气也好看。”

    花生笑了。“爸真会说。”

    “他以前不会说。后来会了。跟我学的。”

    “您教他的？”

    “嗯。我教他，有些话，不说出来，对方不会知道。他就学了。学了一辈子。每天都说。说我好看，说我好，说我是这个世界上最好的人。说了一辈子，没停过。”

    花生的眼泪又掉了下来。她握着妈妈的手，把脸贴在她的手背上。妈妈的手很瘦，很干，青筋暴露，手背上有老人斑。但很暖。像爸爸的手一样暖。

    邱莹莹的病好了之后，花生说什么也不肯走了。她把云南那边的事安排好了，让林一和星星照看着，自己留在临城陪妈妈。她每天给妈妈做饭、洗衣服、打扫院子。她陪妈妈喝茶、看花、晒太阳。她陪妈妈去菜市场买菜，去公园散步，去城郊的小山上给爸爸扫墓。她做这些事的时候，妈妈就坐在旁边看着她。有时候笑，有时候哭，有时候发呆。她问，妈，您在想什么？她说，在想你爸。想他年轻时候的样子，想他老了时候的样子，想他在厨房里系着卡通恐龙的围裙做红烧鱼的样子，想他在桂花树下喝茶看花晒太阳的样子。-->>

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