“嗯。很爱。爱了一辈子。”

    那天晚上，黄家斜做了一桌子菜。红烧鱼、糖醋排骨、蒜蓉西兰花、凉拌木耳、一锅老母鸡汤。花生坐在林一旁边，给他夹菜。“这是爸爸做的红烧鱼。很好吃。你尝尝。”林一夹了一块放进嘴里，鱼肉鲜嫩，汤汁浓郁，甜咸适口。“好吃。比爷爷做的好吃。”“你爷爷也会做红烧鱼？”“嗯。他为了奶奶学的。奶奶爱吃鱼。他就去学了。学了三个月，做了几十条鱼，终于做成功了。第一口，总是端给奶奶。”花生笑了。她想起了爸爸，想起了那个在厨房里系着卡通恐龙围裙的男人，想起了那句“第一口，总是端给妈妈”。她笑了。

    吃完饭，花生送林一出门。两个人站在门口，月光照在他们身上，银白色的，将他们的影子投在墙上，交叠在一起。

    “你爸爸做的红烧鱼，真好吃。”林一说。

    “嗯。他为了妈妈学的。”

    “你妈妈一定很幸福。”

    “嗯。她很幸福。我爸爸也很幸福。他们在一起，就很幸福。”

    林一看着她，月光照在她脸上，将她的眼睛照得格外明亮，像两颗星星。

    “花生。”

    “嗯？”

    “你知道吗，你像你妈妈。”

    “哪里像？”

    “眼睛。眼睛像。大大的，亮亮的，像星星。”

    花生的脸红了。“你见过我妈妈？”

    “没有。但我看过她的照片。在你家的墙上。她年轻的时候，很好看。现在也很好看。”

    “嗯。她最好看。”

    “不。你最好看。”林一说。

    花生的脸更红了。她低下头，不敢看他的眼睛。他伸出手，把她垂到脸侧的头发别到耳后。他的手指碰到她的耳朵，凉凉的，她的耳朵热了。

    “花生。”

    “嗯？”

    “我——”他的声音有些哑，“我喜欢你。”

    花生的心跳漏了一拍。她抬起头，看着他的眼睛。月光照在他脸上，将他的眼睛映成琥珀色，里面有什么东西在微微涌动——不是欲望，不是占有，而是一种小心翼翼的、近乎虔诚的温柔。她想起了爸爸看妈妈的眼神。也是一样的。一样的温柔，一样的小心翼翼，一样的虔诚。

    “我也喜欢你。”她说。

    他看着她，眼眶红了。他低下头，在她的额头上轻轻印了一下。

    “花生。”

    “嗯？”

    “你知道吗，你是这个世界上最好的人。”

    “我不是。”

    “你是。你是最好的人。从我见到你的第一天起，就是。”

    花生的眼泪掉了下来。她靠在他的肩膀上，哭得稀里哗啦的。他没有说话，只是伸出手，把她拉进了怀里。他的怀抱很紧，紧得她几乎喘不过气来。他的下巴抵在她的头顶上，她能感觉到他的心跳——快得像擂鼓，跟她的一样快。

    “林一。”

    “嗯？”

    “你知道吗，我爸爸找了妈妈十二年。我妈妈等了他十二年。他们靠在一起，再也不分开了。我们也会吗？”

    “会。我们也会。靠在一起。再也不分开了。”

    花生哭着笑了。她踮起脚尖，在他的嘴角上轻轻印了一下。

    那天晚上，花生在日记本上写了一行字：

    “10月15日，林一说喜欢我。我也喜欢他。他亲了我的额头。很轻，很短，像一片羽毛。但我记住了。一辈子都记住。”

    她把日记本放在枕头下面。那里有她的秘密，她的梦想，-->>

本章未完，点击下一页继续阅读