“就这本？”我又确认一遍。

    他点头，笑容没撤。

    我没再问。掏出裤兜里的零钱，数了五张十块递过去。手指有点抖，我自己知道。我把钱放在木板上，顺手把书塞进背包侧袋。动作很快，像是怕它突然活过来咬我一口。

    我站起身。

    摊主没接钱，也没说话，还是坐着，脸上的笑还在。

    我转身就走。

    走了两步，忍不住回头。

    他已经低下头了，重新拿起那本书在看，仿佛刚才什么都没发生。木板上的钱还在，他没碰。路灯这时候忽然闪了一下，照在他身上，影子拉得很长，斜斜地爬到墙上，弯弯曲曲的，像一条死蛇。

    我加快脚步。

    走出这条巷子，外面是条主路，车灯来回扫过。我松了口气，摸了摸背包，那本书还在。阴冷冷的，隔着布料都能感觉到。

    我站在路边，等红绿灯。

    风从背后吹过来，带着凉意。我拉了拉卫衣帽子，心想：不过一本书，能出什么事？

    可我知道不对劲。

    从我碰到它的那一刻起，就不对劲。那阵麻感，那股气味，还有那个笑——太怪了。他不是在做生意，倒像是在等我。等一个特定的人来拿这本书。

    为什么是我？

    我低头看了看自己的手。指甲缝里有点黑灰，大概是碰书时蹭上的。我搓了搓，没搓掉。

    绿灯亮了。

    我过马路，去对面的便利店。

    推门进去，自动感应灯啪地亮起。店员在柜台后刷手机，头也不抬。我走到货架前，拿了瓶矿泉水，又顺手拿了一包烟——虽然我不抽烟，但有时候买来应急，比如现在，需要点火气压一压心头的闷。

    结账。

    扫码付款，塑料袋装好东西。我拎着走出来，靠在路灯杆上，拧开瓶盖喝了一口。水有点凉，顺着喉咙滑下去，稍微清醒了些。

    我把背包卸下来，拉开侧袋，把那本书拿出来。

    路灯正好亮着。

    昏黄的光照在书上，我能看清更多细节。纸页虽然泛黄，但质地奇怪，不像普通宣纸，也不像竹纸，摸上去有种皮革的韧感。边角焦黑，像是被火烧过，但火势不大，只烧了外缘。翻到封底，我发现了东西。

    一道细线。

    朱红色的，极细，几乎看不出来，像是用极细的笔尖蘸了颜料轻轻划了一下。它横贯封底，中间断开，像一道被劈成两半的符文。

    我盯着它看了很久。

    这颜色太正了，不像是年代久远会留下的。朱砂？有可能。老道士画符常用这个。但这本书明明什么都没写，怎么会有符文痕迹？

    我把书翻来覆去检查，没发现其他异常。没有题跋，没有印章，没有批注，甚至连装订线都腐朽了，勉强连着。

    “算了。”我自言自语。

    把书塞回去，重新背上包。我看了眼时间，七点四十三。宿舍楼八点半关门，得赶紧走。

    我沿着人行道往公交站走。

    路上行人不多，几个下班的白领匆匆走过，一对情侣在路边吃烤串，香味飘过来，但我没胃口。风吹得树叶响，头顶的电线嗡嗡震。我走得很稳，但每一步都像是踩在棉花上。

    脑子里全是那本书。

    它为什么没人买？摊主为什么不推销？为什么偏偏报了个低价？还有那个笑……他是不是知道什么？

    我想起小时候的事。

    六岁那年，我在一个乱葬岗附近走失。后来被人发现时，我已经昏迷，浑身是灰，左手腕缠着一根褪-->>

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