”

    “多远？”

    “远到，”林晓满顿了一下，“远到八十年以后。”

    林华的手从枪上松开了。

    “八十年后？”他重复了一遍这个词，嘴角动了一下，“八十年后，中国还在吗？”

    林晓满听出了他心中的恐惧。

    那种深到骨子里的、不敢说出口的恐惧。

    他们打了六年，死了那么多人，丢了那么多城镇，退了那么远。夜里睡不着的时候，每个人都在想同一个问题：中国还在吗？

    “在。”

    林晓满的回答没有一秒的犹豫。

    “你们打下来的那个未来，让我们每天早晨出门上班，晚上回家吃饭。周末逛商场，节假日出去旅游。这一切都是因为你们。”

    林华靠在槐树上，身体顺着树干慢慢滑下去，蹲了下来。他把脸埋进手掌里，肩膀微微发抖。

    林晓满没有催他。

    弹幕也没有刷了。

    所有人都沉默着，隔着八十年的时光，听着一个游击队长压抑的呼吸声。

    过了很久，林华的手从脸上放下来。

    他没有哭。眼睛红红的，但没有泪。也许他的泪早就流干了。

    “你刚才说，”他的声音有些哑：“那鬼子呢？鬼子去哪里了？”

    “鬼子投降了。”

    林华没有再说话。

    他低下头，从地上捡起一根枯树枝，在泥地里无意识地划着。划了几下，又用脚踩掉。反反复复。

    “你说你看见刚才的事了。”

    “看见了。”

    “你看见那个鬼子说的话了。”

    “看见了。”

    林华划地的动作停住了。

    “他说的那些。”他的话里是不自信，“飞机，军舰，坦克。我们都没有。”

    他把树枝折断，一截一截地折，折成碎屑，从指缝间撒下去。

    “你告诉我。”他抬起头，目光不知道在看哪里，但林晓满觉得他在看她，“我们什么都没有，为什么能赢？”

    林晓满的嗓子像被什么东西堵住了。

    她知道答案。但那个答案太轻了，轻到说出来像一句空话。可她又知道那个答案是对的。因为她在那个答案里活了二十多年，每一天都在活。

    “因为，”她的声音有些涩，“你们不想当奴隶。”

    林华的手指顿住了。

    “我们也不想当奴隶。”林晓满说，“每一个华国人都这句话刻在骨头里，不当奴隶！”

    她顿了顿。

    “你们没有飞机，没有军舰，没有坦克。但你们有一种他们永远不会有东西。”

    “什么？”

    “你们知道自己在为什么打仗。他们不知道。”

    林华沉默了。

    手里的枯枝碎屑从指缝间漏下去，落在地上，风一吹就散了。

    远处传来隐约的炮声。

    林华站起来，拍了拍膝盖上的泥。

    他把手插进腰间，摸到那把枪。枪身冰凉，他摸了摸。

    他把手插进腰间，摸到那把枪。枪身冰凉，他摸了摸，像在确认什么。

    “八十年后，”林华的声音从嗓子里慢慢挤出来，“你们用什么？”

    “什么用什么？”

    “打鬼子。”林华说，“用什么打？”

    林晓满愣了一下。

    她没想到他会问这个。
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