绣认识这个人。

    他的传令兵。

    跟了他三年的传令兵。

    十八岁。

    “将军。”

    传令兵冲张绣咧了咧嘴。

    然后转身。

    “大贤良师万岁！”

    声音清亮，像少年该有的声音。

    张绣伸出了手。

    手停在半空。

    没有抓住。

    传令兵冲进了火海。

    张绣的手悬在那里，攥成了拳头。

    指甲嵌进肉里，血从指缝里渗出来。

    轰——

    城门洞的巨石堆终于撑不住了。

    石墙开始往内城方向倾斜。

    但——还差一点。

    还差一口气。

    差最后一锤。

    张绣攥着金枪，往前走了一步。

    张任拦住了他。

    “我去。”

    张任的声音很平静。

    张绣回头看他。

    “滚。”

    “师兄，是我冒进中计——”

    “我说滚！”

    “……这些弟兄因我而死——”

    “闭嘴。”

    两个人对视。

    一个烧焦的盔缨。

    一个满脸瘀痕。