王盖的笑声更大了。

    “张绣啊张绣。”

    “这城门洞里堵了八尺厚的条石。你炸吧，随便炸。”

    “看你还有多少手雷。”

    张绣的指甲嵌进了枪杆的木纹里。

    “继续炸！”

    手雷一颗接一颗地往城门洞里飞。

    在巨石上炸开。

    火光，碎铁，硝烟。

    巨石——纹丝不动。

    手雷的威力炸人绰绰有余，炸这种实心条石远远不够。

    一颗不够，两颗。

    两颗不够，五颗。

    五颗同时炸在一块巨石上，石面上只多了几条裂纹。

    张绣的太阳穴在跳。

    手雷在飞速减少。

    进城的时候，每个士兵身上带四颗手雷。

    外城的混战已经消耗了大半。

    辎重里的库存——被敌方骑兵引爆了。

    现在全军上下能凑出来的手雷，可能不到两千颗了。

    一千五百颗手雷扔了过去。

    城门洞里的巨石被炸得坑坑洼洼，裂纹密布。

    但整体结构还在。

    没有塌。

    八尺厚的条石，不是手雷能解决的。

    王盖在城楼上看着这一切，脸上的笑容越来越大。

    “快炸完了吧？”

    他的语气像是在看一只扑腾的苍蝇。

    “等你炸完了，我再放一轮火油。”

    “这次不光烧地面。”

    “从城楼上往下泼。”

    “从头给你们浇到脚，给你们好好洗个澡！哈哈哈哈！”

    张绣没有搭话。

    他转头看了一眼身后的兵马。

    火海在收缩。

    四周的火焰越烧越近。

    热浪已经能烤焦眉毛了。

    士兵们挤在城门前方的空地上。

    这是最后的安全区域。

    再过一刻钟，火会烧到这里。

    到时候——

    张绣低头看了看自己手里的虎头金枪。

    虎头金枪。

    师父给的。

    他又看了看张任。

    张任站在他身侧，长枪拄地，胸口剧烈起伏。

    满脸黑灰和血污。

    张绣张了张嘴，想说点什么。

    “大贤良师万岁！”

    一个声音从身后响起。

    嘶哑的，粗犷的，带着浓重的冀州口音。

    张绣转过身。

    一个老兵从人群中挤了出来。

    四十多岁，络腮胡子烧去了一半，脸上全是灼伤的痕迹。

    左耳朵没了，是刚才被爆炸的碎片削掉的，血还在流。

    他手里抱着手雷袋。

    不是一个。

    七个。

    从周围士兵身上抢过来的，全抱在怀里，鼓鼓囊囊。

    每个袋子里四颗。

    二十八颗手雷。

    老兵抬头看了张绣一眼。

    眼神很平静。

    不是那种慷慨赴死的悲壮。

    是老兵才有的、见惯了生死之后的淡然。

    “将军。”

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