像一把把金色的剑，刺穿了灰白色的幕布。光柱斜斜地打在城墙上，青砖上一层白霜在阳光下闪闪发光，碎成了一片一片的银屑。城外一片寂静。没有号角声，没有战马的嘶鸣声，没有刀剑碰撞的声音。只有风声，只有远处偶尔传来的鸟叫声——那种在冬天还能活着的鸟，叫起来又短又急，像是在骂人。

    他转过身，走下城墙。脚步比以前快了一些。不是跑，是走，但每一步都比平时大了半寸。他要去枢密使府报信。

    柴荣不在偏厅，也不在正堂。他在后堂，在郭威的病床边。郭威的病时好时坏，好的时候能坐起来吃一碗粥，能和王朴说几句话，问问城外的战事；坏的时候连翻身都翻不了，整日整夜地咳嗽，咳出来的痰里带着血丝。大夫说是旧伤复发，伤了肺，肺里的毛病治不好，只能养。养得好，多活几年；养不好，说走就走。柴荣每天来后堂陪他，有时天不亮就过来，有时深夜才离开，有时候干脆在郭威床边的椅子上凑合一夜。他在床边坐着，给郭威念文书，念军报，念朝廷的旨意。郭威听着，有时候点头，有时候摇头，有时候睡着了。他睡着的时候，柴荣就静静地坐着，看着他的脸，像是要把那张脸的每一个皱纹都刻进脑子里。

    李俊生在门口等了一会儿。后堂的门关着，门缝里透出一线光。他听到里面有人在咳嗽——不是郭威，是柴荣。柴荣的嗓子这些天一直没好，沙哑得像砂纸磨石头。咳嗽声断断续续的，每一声都像是从胸腔里硬挤出来的。然后门开了，柴荣走出来，手里端着一个空药碗。碗是青瓷的，碗底还有一层药渣，散发着苦涩的气味。他的脸色比前几天好了一些，但眼底的青黑色还在，像是刻在脸上了，用刀子都刮不掉。他的嘴唇干裂，下巴上胡茬很长，头发也乱糟糟的，像是几天没有梳洗过。

    “契丹人退了。”李俊生说。

    柴荣看着他。端着药碗的手顿了一下，碗沿和手指之间有一瞬间的空隙，差点滑落。他没有立刻说话，只是看着李俊生的眼睛，像是在确认什么。

    “你确定？”他问。声音很低，像是在问他，又像是在问自己。这三个字里包含着太多——不敢相信，不敢高兴，不敢松那口气。松了，如果是假的，就再也提不起来了。

    “斥候亲眼看到他们拔营北上，过了洹水，拆了桥，凿了冰。跟了十五里，跟到看不见才回来。”

    柴荣沉默了片刻。他把药碗递给旁边的仆人，动作很慢，像是在做一个很重要的仪式。然后他转过身，走回后堂，在郭威的床边站了片刻。李俊生站在门口，没有跟进去。他听到柴荣的声音从里面传出来，很低，听不清说了什么。然后他听到郭威的声音——沙哑的，虚弱的，但很清楚：“好。”只有一个字。但这个字里包含的东西，比一百句话都多。

    柴荣走出来，他的眼眶有些红，但没有掉泪。他吸了一下鼻子，把那些不该在人前露出来的东西硬生生地压了下去。

    “走，去正堂。让所有人来正堂议事。”他的声音忽然大了起来，大到整个回廊都能听到，大到连门口站岗的士兵都侧过了头。

    消息传得很快。不是靠斥候，不是靠传令兵，是靠风。风从邺都城的北门吹到南门，从东门吹到西门，吹过每一条街道，每一个巷子，每一户人家的窗户。它把“契丹人退了”这五个字吹进了每一个人的耳朵里。有人推开门，站在门口，看着北边的天空，看了很久，然后哭了。有人跪在地上，朝着北边磕头，磕得额头都破了，嘴里念叨着祖宗保佑。有人跑到街上，抱着不认识的路人笑，笑得眼泪都出来了。

    半个时辰之内，正堂里就坐满了人。张永德、赵匡胤、王朴，还有那些这些天在城墙上死守的将领们。有些人穿着铠甲，甲片上还有干涸的血迹；有些人穿着棉袄，棉袄上破了好几个洞，露出里面发黑的棉花；还有一些人身上缠着绷带，血迹从布条里洇出来，在灰色的布上洇开一朵一朵暗红色的花。

   -->>

本章未完，点击下一页继续阅读