，面向外围。

    枪口斜指地面，眼神如鹰隼般扫视着每一个角落。

    “我的上帝……”

    一个美国记者喃喃自语，手里的莱卡相机差点掉在地上。

    “这、这是军队还是仪仗队？”

    “不止是仪仗队。”

    英国路透社记者脸色凝重。

    “你看他们的装备——MP冲锋枪，每人六个弹匣。

    腰间是木柄手榴弹，绑腿是德国山地部队的打法。

    这些人，是从尸山血海里杀出来的老兵。”

    最后，那辆墨绿色军用吉普车，

    缓缓停在红毯尽头。

    车门打开。

    一只黑色军靴踏出。

    踩在鲜红的地毯上，发出沉闷的响声。

    然后，是另一只。

    龙啸云下车了。

    墨绿色将官服笔挺如刀裁。

    肩上三颗将星，在晨雾中冷冽刺目。

    没有绶带，没有勋章。

    只在左胸口，别着一枚简单的青铜徽章——

    盘龙绕日，下刻“卫国”二字。

    他站直身体。

    身高超过一米八五，肩膀宽阔，

    腰背挺直如松。

    全场死寂。

    整整三秒。

    然后，相机快门声炸成一片！

    “咔嚓咔嚓咔嚓——！”

    镁光灯疯狂闪烁。

    刺眼的白光，几乎连成一片白昼。

    记者们疯了似的往前涌，

    宪兵们手拉手组成人墙，被挤得东倒西歪。

    “龙主席！看这边！”

    “龙将军！请问您对华北局势有何看法？！”

    “您真的在三个月内歼灭了五十万英法日联军吗？！”

    美国记者约翰·史密斯举着录音机，声嘶力竭：

    “龙将军！我是《纽约时报》的约翰！

    您如此年轻就指挥百万大军，是否感到压力？！”

    龙啸云转过头。

    看了他一眼。

    就那么一眼。

    约翰·史密斯浑身一颤。

    后面的话，全卡在了喉咙里。

    那是怎样的眼神？

    平静，深邃。

    像西伯利亚冻原上万古不化的寒冰。

    又像火山深处涌动的熔岩。

    那不是年轻人的眼神。

    那是从尸山血海里走出来的，

    见惯生死、执掌千万人命运的上位者的眼神。

    龙啸云没有回答任何问题。

    他转身。

    迈步。

    踏上台阶。

    “蹬、蹬、蹬……”

    皮靴踩在大理石台阶上，

    发出清晰的、不疾不徐的响声。

    那声音不大。

    却奇异地压过了所有的嘈杂。

    像战鼓一样，敲在每个人心上。

    台阶两侧，中央宪兵持枪敬礼。

    但他们的手在抖。

    真的在抖。

    一个宪兵上尉，事后在日记里写道：

    “我见过太多将领了。

    冯玉祥的粗豪，阎-->>

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