那里。叶晚妈妈的绣样，放在玻璃柜里。会有人看吗？会有人懂吗？会有人站在前面，安静地看一会儿，然后离开，心里留下点什么吗？

    不知道。

    但至少，他们做了。把东西做出来，送出去，放到光下，让人看。

    剩下的，交给时间，交给那些在美术馆里偶然驻足的人，交给那些在深夜里偶然点开游戏的陌生人。

    交给雨后的春草，交给风中的柳絮，交给剑尖上那一缕看不见、但确实存在的“气”。

    窗外，北京在沉睡。春风在夜的城市里穿行，吹过世纪坛，吹过中关村，吹过307办公室的窗户，带着柳絮，带着尘土，带着不知从哪里飘来的、隐约的花香。

    而在这扇窗后，五个年轻人，在疲惫中沉入睡眠。

    梦里，有竹林，有月光，有剑。

    有纽约，有美术馆，有陌生的目光。

    有春草在生长，在墙缝里，在数据中，在所有看不见、但相信它存在的地方。

    清晨会来。

    会议会来。

    剑气，会来。

    在出鞘之前，在被人看见之前，先在自己心里，练过千遍万遍。

    直到那一剑，终于“飘逸”。