>
    边上的人都笑了，笑着笑着，也有人红了眼眶。

    然后，所有人都端起了碗，盛上了饭，蹲在打谷场上，就着咸菜，大口大口地吃起来。

    孩子们吃得最快，一碗接一碗，小脸上沾满了米粒。

    女人们一边吃一边笑，男人们闷着头吃，一碗不够再来一碗。

    夕阳照在打谷场上，照在金黄的稻谷上，照在每个人的脸上。

    那光芒，暖洋洋的，像是希望。

    收割之后，村里人围坐在一起，商量着来年的事。

    “种子得留够了，明年要多种。”

    “不光咱村种，隔壁村也得种。他们今年没收成，可怜着呢。”

    “对，把种子分给他们，让他们也种上。”

    王大爷听着，点了点头。

    “分，都分。咱不能吃独食。”

    他站起身，回家拿了一个瓦罐出来。

    瓦罐不大，灰扑扑的，罐口有个缺口，但洗得很干净。

    他把瓦罐放在桌上，从装种子的麻袋里，一捧一捧地往里装稻种。

    装满了，又压一压，再装几捧。

    “这罐子，是咱家祖传的，装过多少年的种子。”

    “今年，它装的是新种子，是好种子。”

    他抬起头，看着周围的人：“以后，咱就把最好的种子留在这里，传给子孙后代。”

    有人问：“大爷，这罐子写点啥不？”

    王大爷想了想。

    “写几个字吧。”

    村里有个读过几年私塾的老先生，拿过毛笔，蘸了墨，在瓦罐上写下几个字。

    “感恩同志”。

    字写得歪歪扭扭的，但一笔一划都很用力。

    老先生写完，把笔放下，看着那几个字，沉默了一会儿。

    “那些同志，应该能看到吧？”

    李忠义站在人群后面，看着那个瓦罐，看着那几个字。

    他摸了摸怀里的打火机。

    “能看到的。”他说，“他们一定能看到的。”

    那天晚上，李忠义一个人来到田边。

    月亮很亮，照在收割后的稻田上，照在田埂上，照在远处村庄的灯火上。

    他坐在田埂上，掏出那个打火机。

    金属外壳磨得发亮。

    他擦了一下，火苗跳起来，在夜风里跳动。

    他想起一年前那个晚上，陈锋他们身上泛起金光，然后消失得无影无踪。

    想起陈锋临走前塞给他的那个打火机，说的那句话。

    “留着，说不定能用上。”

    那时候他不明白，一个打火机能用上什么。

    现在他明白了。

    那个打火机，不光是个打火机。

    它是一种念想，是一种提醒。

    提醒他，这个世界上，曾经有一群人，从很远很远的地方来，帮他们打仗，帮他们种地，帮他们过上好日子。

    他们不图什么。

    就是想让这片土地上的人，少受点苦。

    火苗在夜风里跳动，跳动着，像是活的一样。

    李忠义对着火苗，对着夜空，轻轻说了一句话。

    “陈队长，你们带来的，不只是胜利，更是希望。”

    火苗跳了一下，熄了。

    他收起打火机，站起身，看着远处的村庄。

    村庄里，灯火一盏一-->>

本章未完，点击下一页继续阅读