条线继续。”

    刘尧特看着他们，郑重的点点头。

    傍晚，刘尧特回到家。

    父亲刘淮已经回来了，坐在客厅那张旧沙发上，电视开着，播放着嘈杂的晚间新闻，但他眼睛并没看屏幕，只是望着前方某处出神。母亲在厨房收拾，传来哗哗水声。

    刘尧特换了鞋，走过去，在父亲旁边的单人沙发上坐下。旧沙发发出不堪重负的呻吟。

    父亲回过神，看了他一眼：“出去了？”

    “嗯，见了亿辰他们。”刘尧特顿了顿，将一直拿在手里的牛皮纸袋放在膝盖上，手指无意识地摩挲着粗糙的纸面。他抬眼看向父亲，声音平稳，但每个字都说得很清楚：“爸，我查到张福来了。他现在的样子，还有他这些年……在干什么。”

    刘淮的身体几不可察地僵了一下。他缓缓转过头，目光落在儿子脸上，又慢慢移向他膝盖上的纸袋。新闻里主持人的声音还在继续，却仿佛突然被调低了音量，退为模糊的背景音。

    刘尧特从纸袋里抽出那张西装革履的照片，递到父亲面前。

    刘淮接过去，手指有些不易察觉的轻颤。他盯着照片看了很久，久到时间仿佛凝滞。客厅顶灯的光线落在他花白的鬓角和深刻的皱纹上，也落在那张定格了另一个人“成功”表象的照片上。

    “他……”刘淮终于开口，声音嘶哑得厉害，像是很久没说话，“过得怎么样？”

    刘尧特看着父亲紧盯着照片的眼神，那里面没有恨，没有怒，只有一种深不见底的、近乎麻木的疲惫，和一丝极力隐藏却依旧泄露的、复杂的悲凉。

    他忽然明白了父亲问的不是关心，而是一种确认，一种对命运荒诞对比的确认。

    “看样子，过得不错。”刘尧特如实回答，声音很轻，“有体面的工作，开不错的车，住在邻市。他现在跟的人，生意做得很大，明暗都有。”

    刘淮的喉结剧烈滚动了一下。他慢慢放下照片，手垂在膝盖上，那双手布满厚茧、疤痕和洗不掉的污渍颜色，与他刚刚在照片上看到的、那双保养得宜、可能握着钢笔或方向盘的手，形成了残酷的对照。

    “你查他，”刘淮再次开口，目光从照片移向儿子，眼神里是浓得化不开的疲惫，还有一丝挣扎，“是为了什么？把当年他卷走的钱，要回来？”

    刘尧特摇头，语气坚定：“钱是要讨，但那不是全部。”他迎上父亲的目光，少年清亮的眼神里是不容错辨的执拗，“我要把他做的事，一件件摆出来。要让他，还有他后来攀附的那些人知道，有些债，不会因为时间久了、人躲远了，就算了。咱们家那些年受的罪，您和我妈吃的苦，不能白受。至少，得有个清清楚楚的交代。”

    刘淮怔怔地看着儿子，仿佛第一次如此清晰地看到儿子眼中燃烧的东西——那不是少年人单纯的愤慨，而是一种近乎沉重的决心。他想起自己早已在岁月中磨平的心气，想起妻子日复一日的辛劳和沉默，想起这个家曾经有过的微弱光亮和之后的漫长灰暗。

    许久，他极慢、极重地叹了一口气，那叹息仿佛从胸腔最深处挤压出来，带着锈蚀的气息。他伸出手，不是拍，而是用力地、紧紧地握了一下刘尧特的肩膀，手掌粗糙，力道很大。

    “你长大了，”刘淮的声音依旧沙哑，但里面有什么东西不一样了，像是冰封的河面裂开了一道细缝，“真的长大了。”

    他松开手，重新靠回沙发背，闭上了眼，眉宇间的郁结似乎散开了一些，又被更深的疲惫覆盖。

    “你妈跟着我，半辈子没享过福。年轻时要强，后来……是没办法。”他依旧闭着眼，像是在对儿子说，又像是自言自语，“她从来没抱怨过，一句都没有。可我知道，她心里苦。”

    刘尧特喉头发紧，没说话。
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