。他爸的字不好看，但很认真，每一个字都像刻在纸上。

    他想起他妈走的那天，他爸抱着他，说“妈走了”，一滴泪都没掉。

    他想起他爸每次加班回来，不管多晚，都要看看他睡了没有。

    他想起他爸手上的血口子，背上的旧疤痕，夜里压抑的咳嗽。

    他想起昨晚他出门前，他爸说“早点回来”。

    他回来了。

    但他爸不在了。

    林尘握着那张纸，纸的边缘刺进掌心，但他感觉不到疼。

    他爸走了。

    为了他，走了。

    ---

    不知道过了多久，林尘动了。

    他把那张纸小心地折好，放进贴身的口袋里。然后把那块玉也收起来，和纸放在一起。

    他站起来，看着一片狼藉的家。

    然后他开始收拾。

    他把桌子扶起来，把断了的椅子靠在墙角。他把被掀开的床铺归位，把褥子铺平。他把柜门关上，把地上的衣服一件一件捡起来，叠好，放回去。

    他找来扫帚，把碎玻璃扫干净，倒进垃圾桶。他把镜框捡起来，玻璃没了，但木框还能用。他把母亲的照片装回去，放在桌上正中间。

    然后他站在那里，看着母亲的照片。

    照片里的人还是笑得那么温柔。

    “妈，”他轻声说，“爸走了。”

    照片里的人不说话。

    “我会找到他的。”他说，“我会让他回来的。”

    照片里的人还是不说话，但好像笑得更温柔了些。

    林尘站了很久，然后转身，走到他爸的房间。

    房间里还乱着，他没收拾完。

    他蹲下来，把散落在地上的东西一件一件捡起来。有几件旧衣服，一个用了很多年的剃须刀，一双破了洞的袜子，一个掉了瓷的搪瓷缸。

    都是些不值钱的东西。

    但都是他爸的东西。

    捡到最后，他的手碰到一个硬东西。

    他拿出来一看，是一本旧笔记本，黑色封皮，边角都磨毛了。

    林尘没见过这本笔记本。

    他翻开。

    第一页，是他爸的字迹：

    “天罡，二十七岁，今日改名国强。从此隐于市井，永不提天机二字。”

    林尘的手抖了一下。

    他继续翻。

    后面的内容很杂。有时候是几句话，有时候是长长的段落。写的都是些日常琐事：今天干了多少活，挣了多少钱，吃了什么饭，天气怎么样。

    但偶尔，会有一些别的东西。

    “梦见师父了。他说我对不起天机门。我没说话。我知道我对不起，但我有尘儿了。我得让他活着。”

    “又梦见他妈。她还是那样笑，说不怪我。可我知道，她心里是怪的。她走得那么苦，我却什么都做不了。”

    “今天看到一个人，背影很像赵家的人。我绕了三圈才敢回家。晚上睡不着，一直在想，是不是该换个地方了。但尘儿还要上学。”

    “尘儿考了班里第三。我高兴得一晚上没睡着。这小子，比他爸强。”

    林尘一页一页翻着，眼眶发红。

    翻到最后几页，字迹变得潦草，像是写得很急。

    “昨晚有人来巷子里打听。我假装睡着，但我知道，他们来了。”

    “今天我把玉藏起来了。要是哪天我不在了，希望尘儿能找到。”

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