住我，是让我自己知道，我活过，我认真看过这个世界。”

    他点头：“那就继续画。我一直在这儿。”

    她闭上眼，轻轻“嗯”了一声。

    片刻后，她又睁开眼，翻开速写本新的一页，在顶部写下三个字：**我可以**。

    笔迹依旧有点抖，但她没擦。

    她转头看他：“明天我想去趟美术馆，看看《晨雾》现在的样子。”

    “我陪你。”他说。

    “不用。”她摇头，“我想自己去看看。你就……在家等我回来，好吗？”

    他看着她，几秒后点头：“好。我煮好姜茶，等你回来喝。”

    她笑了，眼角还带着点没干透的湿意。

    夜深了，两人收拾好东西准备休息。她把速写本放进抽屉，他关掉灯，只留一盏小夜灯亮着。

    走到卧室门口时，她忽然停下。

    “傅斯年。”

    “嗯？”

    “谢谢你……不是因为我嫁给你，才支持我。”她说，“而是因为，你真的相信我能行。”

    他转身，看着她站在昏黄的光线下，眼睛亮得像有星星掉进去。

    “我不是相信你。”他说，“我是知道。”

    她没再说话，只是走上前，抱住他。

    他回抱得很紧，像是要把这一刻揉进骨头里。

    第二天清晨，阳光再次照进工作室。画架上的新作静静立着，饺子冒着热气，窗上霜花将融未融。桌角放着那只反扣的手机，屏幕漆黑。

    而客厅地毯上，昨夜留下的速写本还摊开着，最后一页写着一行小字：

    【周五晚七点，创作之夜，不见不散。】