只是安静地坐在那里，等着。

    他知道这股东西必须出来。堵了十九天、几千里，再堵下去，人就废了。

    杜白低下头。

    胸膛剧烈地起伏了几下。呼吸声粗重得发闷。

    然后——

    “老夫恨你。”

    这四个字从牙缝里挤出来的时候，杜白的眼睛直直地、不带一丝闪避地盯着萧尘。

    是从骨头缝里渗出来的、真真切切的恨意。

    “是你把北境那些见不得人的东西，一样一样，全摆在他面前。你让他亲眼看，亲手摸——”

    杜白的声音在发抖，但每一个字都咬得极清楚。

    “你知道他是什么人。你知道他看了那些东西之后会怎样。”

    “你把他三十年的信仰，一片一片撕碎了，塞回他的嘴里，逼他咽下去——”

    杜白的右手猛然从怀里抽出那封已经被翻到起毛边的信，攥在手里，高高举起——

    又慢慢。

    慢慢放了下来。

    “他给我写了信。”声音沙哑得几乎不成样子了。“他说他'求仁得仁，快哉'。快哉！”

    “难道唯有死谏才是唯一的出路吗？这叫什么道理？！”

    杜白的拳头砸在了桌案上。

    茶碗被震得跳了一下，茶水洒出来，淌了半张桌面。

    然后——

    屋子里又安静了。

    只有杜白粗重的喘息声，一下一下。

    萧尘始终没有动。

    他甚至没有去擦桌上的茶水。

    他就那么坐在那里，安安静静地承受着这个五十多岁的老头子，把积攒了数十天的痛、恨、自责和无能为力，一股脑地砸在自己身上。

    因为他知道——

    杜白恨的不是他。

    杜白恨的是自己。

    恨自己为什么不能代替陈玄去死。恨自己为什么在京城蹲了十年冷板凳，眼睁睁看着好友一个人走上绝路。恨自己明明知道这朝堂烂透了，却只敢在工部的冷衙门里当一块没人理的石头。

    这份恨，不发出来，杜白这辈子过不去这道坎。

    喘息声渐渐平复了。

    杜白闭上眼。

    再睁开的时候，眼底的东西变了。

    那层翻涌的恨意，缓缓褪去。露出底下的，是另一种更沉、更重、更硬的东西。

    “但是——”

    他的声音依然哑。

    但稳了。

    “老夫更敬你们萧家。”

    杜白缓缓转头，看向窗外。

    “来之前，老夫以为北境是个死地。遍地白骨，满城哭丧。”

    他回过头，目光重新落在萧尘身上。

    “可老夫走了一条街。”

    “吃了一碗馄饨。”

    “看了一块石碑。”

    他的嗓音哑得厉害，但字字清楚。

    “三文钱一碗的肉馄饨，料比京城永安街上六文钱的还足。卖栗子的老汉，晾衣服的、教孩子背书的，全他娘的……活得踏踏实实。”

    他说“全他娘的”四个字的时候，声音忽然裂了一条缝，有什么滚烫的东西从那条缝里漏了出来，又被他拼命堵了回去。

    “老夫管了十年河道，走过大夏半壁江山。没有一个地方——没有一个地方的百姓，活得像你雁门关这条街上的人。”

    “知道为什么吗？”

    他没等萧尘-->>

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