br>    不仅仅是用耳朵听。他是在用三十年宦海沉浮磨砺出来的那双毒眼“听”——听老汉的微表情，听他胸腔里震动的呼吸频率，听他每一个微小的肢体动作。

    他在判断，这个老汉接下来说出的每一个字，究竟是发自肺腑的真言，还是被人提前拿刀架在脖子上教好的戏文。

    老汉笑够了。

    当他放下手背的那一刻，脸上的笑容犹如退潮般瞬间消失得干干净净。

    取而代之的，是一种从骨头缝里、从灵魂深处一点点渗出来的、浓烈到令人窒息的恨意。

    那恨意压抑了太久太久，此刻终于找到了一个宣泄的出口，犹如地底的岩浆，呼啦一下全翻涌了上来。

    “那个赵德芳。”

    老汉从牙缝里死死挤出这几个字，声音瞬间变了调，沙哑、暗沉，透着一股子嚼碎了骨头往肚子里咽的血腥味。

    “他根本就不是个人。”

    他吐出这几个字后，仿佛亲手砸开了某扇一直死死封锁着的记忆闸门。

    “官爷，我不识几个字，没念过你们京城人的圣贤书，不会说那些文绉绉、拐弯抹角的词儿。我就实打实地告诉您一件事，一件我王老头这辈子、下辈子、下下辈子都忘不了的事。”

    他没有像寻常告状的百姓那样，跪在地上掰着手指头哭诉罪状。

    他只是慢慢地、哆哆嗦嗦地伸出那只布满冻疮的手，探进自己贴身的旧棉袄内衬里——探向那个最靠近心口、最温暖的位置。

    他小心翼翼地摸出了一块东西。

    那是一块破旧得不能再破旧的木牌。

    不大，只有巴掌那么一点点。

    边角已经磕碎了好几处，木质的表面被汗水、泪水和体温反反复复浸泡了不知多少个日夜，早就失去了原本的颜色，呈现出一种暗沉发黑的包浆。

    令牌的正面，隐约还能辨认出一个模糊的“镇”字，反面则是一串被磨得几乎看不清的军籍编号。

    那是一块镇北军普通步卒的身份命牌。

    老汉双手把那块命牌捧在掌心，动作轻柔得像是在捧着一件这世上最珍贵、最易碎的绝世珍宝，生怕一阵风吹过来，就会把它吹化了。

    “我儿子。”

    他的声音突然就哑了，喉咙里像被塞进了一把粗糙的沙砾，每个字都得拼尽全力往外挤，“他叫……王铁柱。是咱们镇北军的步卒，跟着老王爷和八位少帅，去了白狼谷。”

    他停顿了一下。

    就这短短的一停，仿佛有什么极其沉重的东西，在他那单薄的胸腔里狠狠裂开了。

    “……就再也没回来。”

    陈玄的呼吸，在这一刻，极其轻微地滞了一滞。

    他敏锐地捕捉到了一个细节——老汉在说出“再没回来”这四个字的时候，捧着命牌的那双手，十根枯瘦的手指头，指节瞬间因为过度用力而惨白一片。

    他死死地、拼命地攥着那块木牌，就像是在攥着他儿子最后留在这人世间的一点点温度，他怕自己只要一松手，连这最后一点念想都没了。

    “他死了。我认！”

    老汉的眼圈瞬间通红，但他死死咬着牙，没有让眼泪掉下来。

    他猛地仰起头，把眼泪硬生生逼回眼眶，声音虽然发着颤，却带着一种粗粝的、无可辩驳的、属于北境人的骄傲：“为大夏打仗！死在抗击蛮子的沙场上！那是带把的爷们儿该干的事！我王老头养了个好儿子！我不怨！我光荣！”

    “可是——”

    这两个字出口的瞬间，他原本强撑着的骄傲和声音，突然就垮了。

    就像一堵在风雨中苦苦支撑了-->>

本章未完，点击下一页继续阅读