了。

    我终于可以摆脱这片海，摆脱这间船厂，摆脱我不想要的人生。

    我把那张红色的通知书随手扔在桌上，纸张轻轻滑落。

    父亲正好从船厂回来，满身木屑，一身疲惫。

    他看见桌上的录取通知书，脚步猛地一顿，整个人僵在原地。

    他没有发火，没有怒吼，没有像那天一样砸东西。

    他只是静静地看了一眼通知书上的学校和专业，然后默默地拿起墙角那根用了多年的烟斗，走到门口，对着大海一口一口地抽着。

    烟雾被海风吹散，一缕一缕，消失在空中。

    像他那些压在心底、永远不会说出口的话，永远不会表达的爱。

    我站在他身后，明明赢了，却没有半点胜利的喜悦，只有一片空荡荡的茫然。

    空气安静得可怕，只有海浪拍打岸边的声音，一遍又一遍。

    出发去北方的那天，天气阴沉，乌云压在海面上，闷得让人喘不过气。

    我一个人收拾好简单的行李，拖着老旧的行李箱，轮子在水泥地上发出咕噜咕噜的声音。

    没有告别，没有叮嘱，更没有人送行。

    父亲一早就去了船厂，连一个背影都没有留给我。

    我心里冷笑一声，也好，从此两不相欠，各自安好。

    我穿过冷清的老街，走过熟悉的码头，海风卷起浪花，拍打着岸边的礁石，溅起细碎的水珠。

    大巴车就停在不远处，司机已经在按喇叭，催促上车。

    我最后回头望了一眼梧栖镇。

    海还是那片海，码头还是那个码头，沈家船厂的烟囱静静立着，没有烟，没有人影，一片沉寂。

    他大概，是真的不想认我这个儿子了。

    我深吸一口带着咸腥的空气，转身上车，没有再犹豫。

    车子缓缓启动，慢慢驶离码头，驶离小镇。

    我把脸贴在冰冷的车窗上，看着梧栖镇的影子一点点变小，一点点模糊，最终彻底消失在视线尽头。

    那一刻，我没有解脱感，只有一阵突如其来的心慌，像有什么最重要的东西，被我永远丢在了身后。

    我没有看见，在大巴车转弯的瞬间，码头尽头的礁石后，温见夏一直站在那里，默默目送车子离开，直到再也看不见。

    她手里，还攥着一张来不及送给我的明信片。

    我更没有看见，船厂最高的那座瞭望台上，父亲孤零零地站着，像一尊沉默已久的雕像。

    他望着我离开的方向，苍老的脸上，第一次露出了不加掩饰的狼狈与无助。

    他不会表达，不会挽留，不会说软话。

    他只能用最笨、最硬、最伤人的方式，把儿子推向他以为更好的远方。

    大巴车彻底驶出梧栖镇地界，海的味道渐渐淡去，取而代之的是公路上尘土的气息。

    我靠在座位上，闭上发酸的眼睛。

    再见，梧栖镇。

    再见，船厂。

    再见，爸。

    我不会再回来了。

    只是那时的我还不懂，有些东西，就算逃到天涯海角，也永远割不断。

    比如血脉，比如传承，比如沈家代代相传、刻在骨血里的船魂。

    我更没有察觉，在我掌心不经意间，触碰到行李箱里那块小时候父亲给我做的小木牌时，一丝微不可查的温热悄然闪过。

    那是沈家船魂印的印记。

    它沉寂百年，只为等一个浪子回头。

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