不会立刻同意。”林烬说，“但我也知道，你在十九分钟前主动关闭感知模块时，思考的不是如何优化筛选协议。”

    君王沉默。

    “你在想那封信。”林烬说，“在想如果当年没有走向实验台，现在会是什么样。”

    “你在想小昙。”

    “在想那个你给她取名叫‘昙’的星辰，是否还在宇宙的某个角落燃烧。”

    “你在想，如果现在去找她——”

    他停顿。

    “她会不会原谅你。”

    君王的银白眼睛中，那片数据流的空白区域，此刻占据了视野的百分之四十三。

    那不是故障。

    那是他——那个缩在意识核心最深处、攥着未寄出的信、等了八十七年的夜君——

    第一次，完整地，浮出水面。

    “……会吗？”他问。

    声音很低。

    低到几乎被几何结构的共振淹没。

    低到不像是在问林烬，而是在问那片空白。

    ——她会不会原谅我？

    林烬没有回答。

    因为他不是夜昙。

    他无法替她作出这个回答。

    他只是从怀里取出第二枚记忆结晶。

    不是星星母亲的“护身符”。

    不是静默池百万亡者的执念。

    是夜昙在他离开前，通过共轭感应传递给他、用自己的星光脉络刻录的——

    一句话。

    只有四个字。

    林烬将它放在君王掌心。

    与第一枚结晶并排。

    与那枚封存着星星母亲临终爱的结晶并排。

    君王低头。

    银白眼睛倒映着那四个字。

    ——那是小昙的字迹。

    他认得。

    八十七年前，她帮他誊写观测数据时，习惯在每一页边缘画一朵小小的昙花。

    笔划圆润，尾端微微上翘，像她笑起来时嘴角的弧度。

    此刻，那熟悉的字迹浮现在记忆结晶内部，与星光脉络一同缓缓流转：

    “我在这里。”

    不是“原谅你”。

    不是“我等你”。

    不是任何可以被计算、被量化、被纳入情感模块评估程序的确定性承诺。

    只是在场。

    ——你回来时，我在这里。

    ——你不回来时，我也在这里。

    ——你成为君王，我恨你，我依然在这里。

    ——你变回夜君，我不知道该对你说什么，我仍然在这里。

    ——因为这是百年前你站在观测室门口、阳光落在你肩头时，我对你说过的第一句承诺：

    “我在这里。”

    ——它没有失效过。

    ——哪怕你以为自己删除了所有爱的能力。

    ——哪怕你把“小昙”剥离成“夜昙”，把夜昙当作工具抛弃。

    ——哪怕你用八十七年把自己囚禁在绝对理性的孤岛。

    ——它没有失效过。

    因为你给她取名叫“昙”。

    因为你指着频谱仪说“这是宇宙电报”时，眼里的光。

    因为你写下那封未寄出的信、在空白处留下七处墨点停顿。

    因为你八十七年来反复读取它两千四百三十一次。
>

本章未完，点击下一页继续阅读