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    他对自己说。

    “别算了，再算真的要死机了。”

    一只温热的手覆盖在了他的手背上。

    陈拙转过头。

    那是母亲刘秀英。

    她趴在床边睡着了，眼圈黑黑的，眼角还挂着泪痕。

    她的手紧紧抓着陈拙的手，抓得那么紧，像是生怕一松手儿子就会飞走。

    另一边，父亲陈建国坐在小板凳上，背靠着墙，昂着头，嘴巴微张，发出轻微的鼾声。

    他的胡茬长出来了不少，青黑一片，身上那件工装还没换，散发着一股熟悉的机油味和更加浓烈的烟味。

    看样子，他在走廊里抽了不少烟。

    墙上的挂钟指向早晨六点。

    2000年1月1日。

    新世纪的第一缕阳光，穿过医院有些脏兮兮的玻璃窗，照在了陈拙苍白的脸上。

    陈拙看着窗外。

    没有世界末日。

    电脑没有爆炸，核弹没有发射。

    太阳照常升起。

    只有他，差点在这个跨世纪的夜晚，把自己这台精密的小机器给烧毁了。

    陈拙动了动手指。

    那种硬件和软件的撕裂感，虽然减轻了，但依然存在。

    这次发烧，像是一次暴力的强制关机，给了他一个血淋淋的教训。

    他一直以为，重生就是带着满级账号回新手村屠杀。

    他以为只要意志力足够强，就可以无视肉体的平庸。

    但他错了。

    大错特错。

    这就是现实。

    现实是引力，是热力学定律，是生物学极限。

    哪怕他的灵魂是爱因斯坦，如果装在一只兔子的身体里，也算不出相对论，只会因为大脑供血不足而晕倒。

    “我太傲慢了。”

    陈拙看着输液管里透明的液体，在心里默默检讨。

    “我把这具身体当成了工具，当成了消耗品，我在透支未来。”

    如果继续这样下去，哪怕他在十岁之前学会了微积分，恐怕也活不了多久了。

    一个早夭的天才，对家庭，对自己，都没有任何意义。

    “醒了？”

    一声沙哑的嗓音。

    陈建国不知什么时候醒了，正瞪着满是红血丝的眼睛看着他。

    陈拙张了张嘴，嗓子干得像冒烟：“爸……”

    “别说话。”

    陈建国站起来，从暖壶里倒了杯水，用勺子舀了一点，先在自己嘴唇上碰了碰试温，然后才送到陈拙嘴边。

    “喝。”

    陈拙乖乖地喝了一口。

    温水润过喉咙，像是久旱逢甘霖。

    陈建国看着儿子恢复了一点血色的脸，长长地出了一口气，整个人像是被抽掉了脊梁骨一样，瘫坐在椅子上。

    “儿子。”

    陈建国摸出一根烟，刚想点，意识到这是病房，又烦躁地塞回烟盒。

    他看着陈拙，眼神很复杂。

    既有心疼，又有一种男人之间的严肃。

    “你知道昨晚你那是咋了吗？”

    陈拙点点头：“发烧。”

    “不是发烧。”

    陈建国摇摇头，指了指自己的太阳穴。

    “医生说了，是你脑子转太快了，身子跟不上，就像咱们厂那台老机床，非要给它上高速钢-->>

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