陈沉皱着眉，盯着纸上那团黑色阴影。线条扭曲得像活物，一股莫名的不安顺着脊椎往上爬。

    苏晚没看她，肩膀垮着，眼底是化不开的疲惫。她声音沙哑：“这是我画的那个吊死的女人。”

    陈沉伸手接过那张废纸，指腹蹭过粗糙的纸面，轻声开口：“我记得你以前不画画的。”

    苏晚扯了扯嘴角，笑意比哭还难看：“以前是以前。现在不画，我睡不着。”她抬手按了按太阳穴，“一闭眼，就看见她吊在房梁上，舌头拖得老长，眼睛直勾勾盯着我。”

    陈沉把纸叠好塞进兜里，目光扫过房间里那些狂乱的涂鸦，每一笔都像在宣泄着什么。她能感觉到，苏晚的恐惧不是装的，那是一种深入骨髓的疲惫。

    “她什么时候开始出现的？”陈沉问。

    苏晚的身体猛地一僵，像是被什么东西刺了一下。她张了张嘴，却发不出声音，只能用手死死捂住脸。

    过了好一会儿，她才勉强平复下来：“三天前……我想到一个很好的灵感，当天凌晨就爬起来写，越写越怕，只当是故事太逼真，没往心里去。”

    她抬手按了按太阳穴，皮肤上留下了几道浅白的印子：“写完那段已经是凌晨两点多，我去洗手间洗脸，抬头的时候，好像从镜子里看到身后站着个人。我吓了一跳，再仔细看，又什么都没有。那时候我还以为是写得太投入，精神衰弱了。”

    苏晚的眼神里满是恐惧，像是又回到了那个凌晨的洗手间。

    “后来呢？”陈沉问。

    苏晚的肩膀又开始发抖：“结果那天我要睡觉的时候，正打算关灯，又看到窗外似乎有一个人影。可我家在17楼啊，窗外怎么可能有人？”

    她的声音发颤，像是在复述一场噩梦：“我不敢相信，就挪到窗边去看，好在什么都没有。可我从上往下看，却是一片漆黑，看不到其他人家的灯光，也听不到一点人声。”

    她顿了顿，喉结滚动了一下：“那也不是什么节假日，小区里怎么可能只剩我一户人家？我当时就觉得不对劲，可又说不出哪里不对。”

    陈沉听着，也皱起了眉。她顺着苏晚指的方向走到窗边，目光扫过窗外。17楼的高度，除了突兀的空调外机，根本没有任何能藏人的地方。

    苏晚突然抓住陈沉的手腕，指尖冰凉，力气大得像要嵌进她的骨头里：“陈沉，你说……我写的那个故事，是不是把她给招来了？”

    不等陈沉回答，她就自顾自地喃喃道：“这两天，她一直在我家里徘徊。我能看见她的影子在窗帘后面晃，能听见她在客厅里走来走去的脚步声。我一开始也想停，把草稿都删了，可根本没用。”

    苏晚的眼神里充满了绝望：“有个声音一直在我脑子里响，让我继续写，一定要把这个故事写完。我停不下来，一停，她就会离我更近。”

    陈沉的目光落在苏晚的脸上，她能看到对方眼底的血丝和深深的黑眼圈，那是长时间被恐惧和失眠折磨的痕迹。

    “那你能不能试着改一下故事的结局？”陈沉尝试提出意见，“比如，在你的小说里加入能制服她的东西，让她无法再靠近你。”

    苏晚猛地摇头，像是被什么东西烫到了一样：“没有用的。在我写的那个世界里，根本没有能真正制服她的东西。她会一直杀下去，把所有和这个故事有关的人，一个一个都杀死。”

    话音刚落，房间里的灯突然“滋啦”一声，猛地闪了一下。

    苏晚发出一声短促的尖叫，死死抓住陈沉的胳膊，指甲几乎要掐进她的肉里。

    陈沉没有动，她的耳朵捕捉到了一丝极轻的、布料摩擦的声音，就从书房的方向传来。那声音很缓，很轻，像是有人穿着长裙，在地板上慢慢地拖行。

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