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    林霆看着他，目光复杂得像深不见底的井。

    “没有。”他说。

    林修没有再问。

    他转身，走向门口。

    “林修。”林霆的声音从身后传来。

    他停住。

    “林国栋那边，”林霆说，“怕是撑不过这个月了。”

    林修没有说话。

    他推开门，走了出去。

    傍晚六点，东风巷17号院。

    林修推开门时，陈伯庸正站在石榴树下，对着那棵光秃的树发呆。

    听到门响，他转过身。

    “回来了？”老人问。

    “嗯。”林修说。

    陈伯庸点了点头。

    “今天吃什么？”林修问。

    陈伯庸看着他，苍老的脸上浮起一丝极淡的笑。

    “阳春面。”他说。

    林修走进厨房，系上那条洗得发白的蓝布围裙。

    锅里水开了，他把面条下进去，用筷子轻轻搅动。

    陈伯庸站在厨房门口，看着他。

    “林修，”老人说，“你知道你妈当年最后跟我说的一句话是什么吗？”

    林修没有回头。

    “不知道。”

    陈伯庸沉默了一会儿。

    “她说，”老人的声音很轻，像风中的烛火，“这辈子没白活。”

    林修的手顿了一下。

    他继续搅动锅里的面。

    “为什么？”他问。

    “因为她遇到了你爸。”陈伯庸说，“也生了你。”

    林修没有说话。

    他把面捞出来，盛进碗里，加上清汤、荷包蛋、青菜、一滴香油。

    他端着那碗面，走出厨房，放在石榴树下的石桌上。

    陈伯庸在他对面坐下。

    两个人，一碗面，一盏老式台灯。

    谁都没有说话。

    月光从石榴树的枯枝间漏下来，落在雪地上，落在那碗冒着热气的面上，落在这座百年老院的每一个角落。

    远处，城市的灯火渐次亮起。

    又一个夜晚降临。

    而活着的人，还要继续活。