br>    苏晴应了一声。

    她站在那里，看了看客厅，又看了看他，忽然说：

    “要不……来我房间看看？”

    宋启明看着她。

    她的耳尖红了。

    “就是，你不是没来过嘛。”她眼睛看着地板，“参观一下。”

    宋启明说：“好。”

    苏晴的房间在走廊尽头。

    她推开门，侧身让他进去。

    这是宋启明第一次走进她的闺房。

    房间不大，朝南，下午四点的阳光从飘窗斜斜洒进来，把浅粉色的四件套染成暖白。床头摞着几本书，最上面那本是《战争与和平》，书脊有反复翻阅的折痕。

    书桌靠墙，台灯是乳白色的，笔筒里插着几支荧光笔。墙上没有明星海报，贴着一张中国地图和一张世界地图，几枚图钉标着不同的城市——北京、南京、昆明、拉萨。

    他认出了那些是军校和部队驻地。

    他站在房间中央，慢慢看了一圈。

    苏晴站在门边，手指绞着衣角。

    “看什么……”她小声说，“又不是动物园。”

    宋启明转过头。

    她背光站着，脸藏在阴影里，但耳廓红透了，边缘几乎透明。

    他没有说话。

    他走到她面前。

    “可以看吗？”他问。

    她愣了一下：“看什么？”

    他没回答。

    他只是低头，看着她的眼睛。

    她睫毛颤了一下，垂下眼，又抬起。

    “……色狼。”她说。

    声音很轻，没有力气。

    他伸出手臂，轻轻揽住她的腰。她的身体微微一僵，然后软下来，顺着他的力道跌进他怀里。

    “你……”她的声音闷闷的，“你可是越来越熟练了哈。”

    他没说话。

    他只是在想，坎大哈那个满目疮痍的夜晚，他趴在一堵断墙后面等天亮，心里只有一个念头——

    还能活着回去的话，想抱她一下。

    那个念头支撑他穿过三个街区，躲过七次交火，把马库斯三十公斤的遗体扛上运输机。

    现在他抱着她。

    她比他想象中更轻。呼吸的频率比训练时的标准射击节奏快很多。手指抓着他肩头的衣料，抓得很紧，像怕他会消失。

    他低下头，把脸埋进她肩窝。

    她身上有洗衣液的清香，和窗外斜阳的温度。

    她轻轻动了动，侧过头。

    她的唇贴在他耳廓边，停了两秒。

    然后她退开。

    他抬起头。

    她的脸很红，从耳尖一路烧到脖颈。

    他没有问刚才那两秒算什么。

    他只是伸出手，用拇指轻轻擦过她唇角——那里沾了他外套领口的一粒细绒。

    她的睫毛抖得像风里的蝶翼。

    “你……”她嗓子有点哑，“你别老这样……”

    “哪样？”

    她瞪着他，眼睛水汪汪的，没有杀伤力。

    门外传来钥匙转动的声音。

    苏晴像触电一样从他腿上弹起来。

    她站在房间中央，手足无措地整理毛衣下摆。头发乱了，她用指尖胡乱勾到耳后。脸颊的红晕还没退，又被她自己用力拍了两下。

    宋启明从床沿站起来，走到窗边，假装看-->>

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