“除夕，多少是个意思。”他说。

    宋启明端起酒杯，双手捧着，敬向苏建国。

    “苏叔叔，过年好。”

    苏建国看着他。灯下，年轻人的眼睛很黑，很静，没有逢迎，没有忐忑，只是平实地、郑重地，说着这四个字。

    他端起自己的酒杯，和那只在半空中等待的杯子轻轻碰了一下。

    “过年好。”

    两人各自饮尽。

    沈静茹起身收拾碗筷。苏晴帮忙端盘子，经过宋启明身边时，轻轻碰了碰他的手背。

    “坐着。”她说，“你是客人。”

    宋启明看着她的背影消失在厨房门后。

    客人。

    这个词在这个家里，含义很复杂。

    他还没想清楚，苏建国已经站起来。

    “来书房。”他说。

    又是那扇半掩的木门。

    又是那盆窗台上的墨兰。

    苏建国在写字台后坐下，宋启明站在他面前。

    这一次，苏建国指了指对面的椅子。

    “坐。”

    宋启明坐下来。

    台灯的光拢成一小片暖黄色。窗外传来零星的爆竹声，除夕夜的滨海市，有人在楼下空地上放烟花，一簇红光升上去，在半空炸开，又落进沉沉的夜色里。

    苏建国没有说话。

    他靠在椅背上，看着眼前这个年轻人。

    书房里安静了很久。

    久到窗外的烟花声渐渐稀疏。“本来，”苏建国开口，“你的身份并不适合晴晴。”

    宋启明没有说话。

    “不是嫌弃。”苏建国的声音很平，“是两回事。部队里待久了，对‘身份’这东西敏感。什么身份该做什么事，不该做什么事，界限划得太清，时间长了，人就变得刻板。”

    他顿了顿。

    “刻板不是坏事。部队需要刻板。但家里不需要。”

    他看着宋启明。

    “但这个丫头，”他说，“从小就是个认死理的。”

    他的语气里有无奈，也有某种他从不轻易示人的柔软。

    “主意成。一般人叫不过那个劲儿。”

    宋启明听着。

    他想起苏晴在他面前流泪的样子。想起她说“我只知道，我想和你在一起”时的眼神。

    那确实不是一个能被轻易叫过劲儿的人。

    “她选了你。”苏建国说，“所以我不再考虑‘合适不合适’。”

    他把“合适”这两个字咬得很轻，像在承认自己曾经那样衡量过一个人，而今放弃了这种徒劳。

    宋启明看着他。

    “谢谢苏伯伯。”他说。

    苏建国没有接这句谢。

    他伸手，从抽屉里取出一份文件。

    不是红头文件。没有密级标识。只是几页打印纸，用最普通的黑色长尾夹夹在一起。

    他把文件放在桌上，没有打开。

    “接下来我要跟你说一些部队里的事。”他看着宋启明，“和你有关联。”

    他顿了顿。

    “不管你答不答应，必须保密。”

    宋启明的脊背微微挺直。

    “是。”

    苏建国看着他。这个年轻人的应激反应太熟练了——不是训练场上学来的那种标准姿态，是真的上过战场、领受过命令、知道“保密”二字意味着什么的人-->>

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