他，他对着试衣镜看了很久，没看出来衬在哪里，但还是买下来。

    此刻他站在单元门口，路灯还没亮，天边最后一缕残红正在收拢。

    他想起刚果雨林那些同样收拢的天光。想起矿场铁皮车斗里无法伸直双腿的夜晚。想起卡桑加泥泞的训练场，教官拎着他领子说“要么杀人要么被杀”。

    那些都过去了。

    现在他站在这里，手里提着两瓶茅台，一盒茶叶，怀里揣着一份用三天时间反复斟酌措辞、最后还是决定不开口念凭他问什么答什么的坦白。

    苏晴屋里走出来。

    她今天穿了一件乳白色的羊绒大衣，头发散下来，耳垂上还是那对小小的珍珠耳钉。她走到他面前，没有问“你紧张吗”，只是伸手正了正他被风吹歪的衣领。

    “我妈炖了排骨。”她说，“我爸话不多，你慢慢说。”

    宋启明点点头。

    进屋时，他在心里又过了一遍那些他准备说的事。

    从刚果到SKM，从法国到夏国，从初次执行任务到三个月前刚从坎大哈撤出。

    每一件都是他曾以为这辈子不会对任何人提起的事。

    每一件都将在接下来的几个小时间，摊开在一个夏国少将面前。

    沈静茹穿着围裙站在玄关，手里还拿着锅铲。她看见宋启明，愣了一下，然后侧身让他进来。

    “来了。”她说，“外面冷吧？”

    “还好。”宋启明说，把酒和茶叶放在鞋柜边，“阿姨，打扰了。”

    沈静茹看着他。这孩子说话还是那么客气，和去年春节前来家里吃饭时一样。不一样的是，他今天没有笑。

    她想起女儿肿了三天的眼睛，没说什么，只是点点头：“先去坐，饭马上好。”

    客厅里，苏建国坐在沙发上。

    他穿着常服，没有戴军衔，坐姿却依然是几十年军旅生涯刻进骨子里的笔挺。茶几上泡着一壶茶，茶烟袅袅升起来，模糊了他半张脸。

    宋启明走进去。

    “苏叔叔。”他说。

    苏建国抬起头。

    “坐。”苏建国说。

    宋启明在对面的沙发上坐下。

    晚饭吃得很安静。

    沈静茹不停给宋启明夹菜，碗里堆起小山似的排骨、笋干、红烧肉。苏晴坐在他旁边，偶尔帮母亲递个碟子，偶尔看他一眼，没有多说话。

    苏建国吃得不多，动筷慢，咀嚼也慢。

    饭后，沈静茹收拾碗筷进了厨房。苏晴看了看父亲，又看了看宋启明，起身帮忙收拾桌子。

    “来书房。”苏建国说。

    他站起来，没有回头。

    宋启明跟着他穿过短廊，走进那扇半掩的木门。

    书房不大。一整面墙的书柜，深棕色木地板，窗边一张宽大的写字台。台灯亮着，光线拢成一小片暖黄色，把窗台上那盆墨兰的剪影投在墙上。

    苏建国在写字台后的椅子上坐下。

    他没有请宋启明坐。

    宋启明就站在那里。

    “晴晴说，你有事情要告诉我。”苏建国开口。

    他的声音很平，没有质问，没有威压，只是陈述。

    “是。”宋启明说。

    他看着苏建国。这位少将没有看桌上的文件，也没有看他肩上的军衔，只是看着他的眼睛。

    宋启明想起卡桑加训练营的教官。那是个参加过车臣战争的老兵，审俘虏时也是这样的眼神——不是愤怒，不是仇恨，只是专注地、沉默地，看着对方眼-->>

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