滑到下颔，悬在那里，然后坠落，洇湿了灰色毛衣的前襟。

    宋启明看着她。

    他想起在坎大哈的废墟里，子弹从耳边呼啸而过的间隙，他无数次想起这双眼睛。亮晶晶的，笑起来弯成月牙，会为他一句笨拙的情话红透耳廓。

    现在这双眼睛在为他流泪。

    为他十七岁被贩卖的经历流泪。为他六十四天铁皮车斗里的屈辱流泪。为他手臂上密密麻麻的、连他自己都很少正视的线条流泪。

    不是怜悯，是心疼。

    “别哭。”他说。声音有些沙哑。

    他伸出手，用拇指轻轻擦去她脸上的泪痕。动作很轻，像怕碰碎什么。

    “那些日子，”他说，“我都挺过来了。”

    苏晴握住他的手腕。她的手很凉，指尖微微颤抖，却握得很紧。

    “然后呢？”她问。声音在抖，但没有停下，“你是怎么……从那里出来的？”

    宋启明看着她。看着她红透的眼眶，看着她紧抿的嘴唇，看着她握在他腕间那只不肯松开的手。

    “矿场有一次被袭击。”他说，“当地工人和被抓来的黑工，趁着守卫被叛军击杀，开始逃跑。”

    他顿了顿。

    “我也趁乱跑了。”

    他没有说那场暴动死了多少人，没有说他有没有从那具倒下的监工尸体旁捡起过什么。那些细节太过锋利，他不想割伤她。

    “跑出去以后，”他接着说，“遇见了另一群人。”

    苏晴看着他。

    “SKM。”宋启明说出这个四个字母时，语气像在说一个地名，一个客观存在、不涉善恶的事实，“国际安保公司。更准确地说……”

    他停顿了一下。

    “国际雇佣兵。”

    苏晴的手在他腕间收紧了一下。

    “他们把我带走了。”宋启明说，“不是解救，是抓丁。像古代打仗前在村子里拉壮丁。”

    他垂下眼睑，看着自己被她握住的手腕。

    “被简单训练了两周，就投放到战场。这是他们所谓的‘筛选’。”他说，“第一场战斗活下来的人，才能正式成为公司雇员。”

    他没有说那场战斗在哪里。没有说第一次扣动扳机时手抖成什么样。没有说那个倒在他枪口下的人，倒地前有没有喊过什么名字。

    苏晴也没有问。

    她只是看着他。看着他平静讲述这一切时眼底那片深不见底的、不属于十九岁青年的暗涌。

    “你活下来了。”她轻声说。

    “嗯。”宋启明说，“活下来了。”

    他顿了顿。

    “后来参加了第二次刚果战争。”

    苏晴的父亲是军人，哥哥是特种兵。她从小听惯了“战争”这个词。但此刻从宋启明嘴里说出来，这两个字突然有了完全不同的重量——不是电视新闻里的遥远冲突，不是父亲书房地图上的红蓝箭头，是一个人十七岁、十八岁、十九岁用血肉之躯穿过的炼狱。

    “公司把我作为指挥员培养。”宋启明继续说，“送到法国外籍兵团接受系统训练。”

    他顿了顿。

    “然后被派回夏国。表面身份是留学生，实际是暗中配合公司在国内的安保护卫工作。”

    苏晴没有说话。

    窗外的暮色已经完全收拢。路灯亮起来，把梧桐枯枝的投影拉得很长，斜斜地铺在402室的地板上。

    “然后就是在学校遇见你。”宋启明说。

    他的声音终于有了一丝波动。很轻，像石子投入深潭后-->>

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