热。

    “沈砚，”她说，“你真好。”

    沈砚没有说话。

    他只是将她轻轻揽入怀中。

    很轻，很轻。

    她靠在他胸口，听着他的心跳。

    一下一下。

    很快。

    她也很快。

    很久很久。

    红烛燃了大半。

    谢停云忽然想起一件事。

    她从袖中取出那把剪刀。

    母亲留下的那把。

    沈砚看着那把剪刀。

    谢停云看着他。

    “我母亲说，”她说，“出嫁那天，用这把剪刀，剪一缕头发，留给心上人。”

    沈砚没有说话。

    他只是伸出手，轻轻拈起一缕她的发丝。

    谢停云握着剪刀，轻轻一合。

    一缕青丝落在他掌心。

    他用一条红绳系好，放入贴胸的暗袋。

    与母亲那缕头发，与她送他的那缕头发，放在一处。

    然后他拈起一缕自己的头发。

    谢停云会意。

    她握着剪刀，轻轻一合。

    一缕青丝落在她掌心。

    她用另一条红绳系好，放入贴胸的暗袋。

    与他的那缕头发，与母亲那缕头发，与她珍藏的一切，放在一处。

    贴胸的暗袋，越来越满了。

    但那里永远有空。

    等下一个他送的东西。

    等下一个清晨，他站在床边等她醒来。

    等明天。

    等明年。

    等年年。

    红烛燃尽了。

    屋里暗下来。

    只有窗外的月光，透进来，照在他们身上。

    谢停云靠在沈砚怀里，闭上眼。

    沈砚轻轻揽着她，也闭上眼。

    月光很亮。

    很温柔。

    照在那把剪刀上。

    照在那两缕交缠的青丝上。

    照在那对交握的手上。

    很久很久。

    腊月二十五。

    谢停云醒来时，窗外天色微明。

    她躺在沈砚怀里，身上盖着厚厚的被子。

    暖烘烘的。

    她轻轻动了动，想翻身。

    沈砚的手轻轻收紧。

    “醒了？”

    他的声音有些沙哑，是刚醒的那种。

    谢停云点点头。

    沈砚睁开眼，看着她。

    她在他怀里，头发散着，脸睡得红扑扑的。

    他看着看着，忽然轻轻笑了一下。

    “笑什么？”谢停云问。

    沈砚摇摇头。

    “没什么。”

    他顿了顿。

    “只是觉得——”

    他没说完。

    谢停云等着。

    沈砚看着她。

    “只是觉得，”他说，“这辈子值了。”

    谢停云愣住了。

    然后她也笑了。

    很轻，很淡。

    “我也是。”她说。

    两人就这-->>

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