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    那对白玉梅花耳坠在她耳垂下轻轻晃动。

    贴胸的暗袋里，装满了她珍藏的东西。

    兽头铁令。梅雪同盆的玉佩。写着“母亲教的方子”的纸条。亲笔祭文。母亲的信。藏着真相的绢帛。一缕用红绳系着的头发。几片梅花的落瓣。一缕新添的青丝。那封未写完的信。那捧从母亲碑前带回来的雪——

    还有太多太多，说不完的。

    她忽然轻轻笑了一下。

    沈砚低头看着她。

    “笑什么？”

    谢停云摇摇头。

    “没什么。”

    她顿了顿。

    “只是觉得——”

    她没说完。

    沈砚等着。

    谢停云望着窗外那株晚雪。

    “只是觉得，”她说，“能活着，真好。”

    沈砚没有说话。

    他只是将她轻轻揽入怀中。

    很轻，很轻。

    她靠在他胸口，听着他的心跳。

    一下一下。

    很慢，很稳。

    阳光落在他们身上。

    很暖。

    窗外，晚雪的枝桠光秃秃的。

    但春天不远了。

    她知道。

    他也知道。

    他们都等着。

    等花开。

    等明年。

    等年年。