十二月初一。

    江宁府入了深冬。

    停云居的炭火烧得很旺，屋里暖烘烘的，与外头的寒气隔着两层棉帘。谢停云坐在窗边，手里捧着一卷书，却半天没有翻一页。

    她的目光落在窗外。

    晚雪的枝桠光秃秃的，在灰白的天色里划出一道道细瘦的线条。那三枝梅花还在窗内开着，最盛的那枝已经谢了大半，花瓣落了一窗台，粉粉的，薄薄的，像撒了一把碎绢。

    她看了一会儿，放下书，起身去收拾那些落花。

    一片一片，轻轻拾起，托在掌心。

    十二片。

    她数了数，用一块素白的帕子包好，放入贴胸的暗袋。

    与那些她珍藏的东西放在一处。

    那里面已经有了一枚兽头铁令，一枚梅雪同盆的玉佩，一张写着“母亲教的方子”的纸条，一卷亲笔祭文，母亲的那些信，那片藏着真相的绢帛，一缕用红绳系着的头发，几片梅花的落瓣——

    还有一缕，是昨夜新添的。

    昨夜。

    谢停云的手指触到那缕新添的东西，微微一颤。

    那是沈砚给她的。

    昨夜的事，像走马灯一样在脑海里转。

    昨夜。

    沈砚来得比平日晚些。

    谢停云正在灯下给梅花换水，听见院门响，抬起头。

    他站在门口，身上落了一层薄薄的雪。

    见她看过来，他没有说话，只是走进来，在她面前站定。

    他的脸色有些异样。

    不是苍白，不是疲惫，是一种她从未见过的神情。

    “怎么了？”她问。

    沈砚沉默片刻。

    “今日，”他说，“是我母亲的忌日。”

    谢停云的手微微一顿。

    她放下手中的青瓷瓶，走到他面前。

    “你去祭拜了？”

    沈砚点头。

    “去了。”

    谢停云看着他。

    他没有再说下去。

    但她知道，他一定在母亲的牌位前站了很久。

    她伸出手，轻轻握住了他的手。

    他的手冰凉。

    她握紧。

    “沈砚，”她说，“你想说什么？”

    沈砚看着她。

    看着她眼底那层柔柔的光。

    他忽然从袖中取出一把剪刀。

    谢停云微微一怔。

    沈砚握着那把剪刀，看着她。

    “我想——”他顿了顿，“剪一缕你的头发。”

    谢停云愣住了。

    “什么？”

    沈砚看着她。

    “我母亲临去前，剪了一缕头发留给我。我一直收着，收了很多年。”

    他顿了顿。

    “今日我去看她，忽然想——”

    他没有说下去。

    谢停云看着他。

    看着他的眼睛。

    那双眼睛里，有她从未见过的东西。

    不是请求，不是试探，是——

    是害怕。

    害怕失去。

    害怕她也会像母亲一样，突然就没了。

    她忽然想起母亲信里那句话——

    “你若和喜欢的人一起看花，那一次，-->>

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