陈默离开棚户区那天，天空是铅灰色的。

    不是乌云密布那种灰，而是均匀的、厚重的、从地平线一直延伸到天顶的灰，像一口倒扣的铁锅。空气闷得让人喘不过气，连巷子里的狗都趴在屋檐下，吐着舌头，一动不动。

    蔡老师执意要送他。

    “就送到巷口。”蔡老师说，拄着拐杖站起来。他的动作很慢，先把拐杖撑稳，然后左手按住膝盖，一点点把身体从椅子上推起来。那条空荡荡的裤管随着动作轻轻摆动。

    陈默想扶他，蔡老师摆摆手：“我自己能行。腿没了，腰还在。”

    他们走出那间低矮的房子。蔡老师锁门——不是防盗门，是老式的挂锁，黄铜的，已经锈迹斑斑。锁头合上的声音很轻，“咔嗒”一声，像某种告别。

    巷子很窄，只容两个人并肩。地面是碎砖铺的，坑坑洼洼，积着前几天的雨水。陈默走得很慢，配合着蔡老师的步伐。拐杖点在石头上，发出“笃、笃、笃”的声音，像心跳，缓慢而坚定。

    “这几天，麻烦您了。”陈默说。

    “不麻烦。”蔡老师目视前方，“有人愿意听我这老头子唠叨，是好事。总比对着墙说话强。”

    “您的那些笔记……”

    “都给你了。”蔡老师打断他，“放在我这儿也是发霉。你拿去看，有用的就记下，没用的就扔了。不过记住一点——纸上写的东西，永远是死的。市场的血是热的，你得自己进去流一回，才知道疼。”

    陈默点头。他背着一个旧帆布包，里面装着蔡老师给的三本笔记本，还有他自己这几天记的几十页心得。包很沉，压在肩上，像背着一段历史。

    走到巷子中段时，蔡老师停下来，喘了口气。他额头有细密的汗珠，不是热的，是累的。

    “蔡老师，要不……”

    “没事。”蔡老师摆摆手，继续往前走，“这段路，我每天都要走。去菜市场，去邮局，去社区领补助。以前觉得苦，现在习惯了。人呐，什么都能习惯。”

    陈默看着他的背影。洗得发白的衬衫贴在背上，能看出脊梁骨的形状。那条空裤管在风里微微晃动，像一面褪色的旗。

    快出巷口时，蔡老师又停下来。这次不是休息，是看向左边一户人家。

    那家门开着，里面黑洞洞的。门口坐着个老太太，很老了，头发全白，坐在小板凳上剥毛豆。她的手很慢，一颗毛豆要剥很久。

    “李阿婆。”蔡老师叫了一声。

    老太太抬起头，眼神浑浊，看了好一会儿才认出来：“哦，是小蔡啊。”

    “天要下雨了，早点收进去吧。”

    “下雨好。”老太太说，“下了雨，凉快。”

    她继续剥毛豆，一颗，又一颗。动作机械，像一台生了锈的机器。

    蔡老师看了她一会儿，低声对陈默说：“她儿子，以前也是炒股的。327国债，跳楼了。”

    陈默浑身一震。

    “留下老太太一个人，八十四了，靠低保过日子。”蔡老师的声音很平静，“我有时候帮她买买菜，扛不动米就分两次扛。她也帮我缝缝补补，我眼睛花了，穿针穿不上。”

    他顿了顿：“这巷子里，像我这样的人，不少。有炒期货爆仓的，有挪用公款坐牢的，有妻离子散的。大家都不提以前的事，就当没有过。”

    陈默看着这条巷子。刚才进来时，只觉得破旧、拥挤。现在再看，每一扇门后，似乎都藏着一个破碎的故事。那些坐在门口发呆的人，那些眼神空洞的人，那些早早熄灯的窗户。

    这里不是棚户区。

    是一座坟场。一座由活人居住的、投资失败者的坟场。

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