会。”

    “会有人走吗？”

    “可能会。”

    “那……”

    陈默打断她。

    “但有一件事不会。”

    沈清如转过头，看着他。

    “什么？”

    “我们。”

    陈默看着她的眼睛。

    “我们不会走。曦曦不会走。那873个还留着的人，也不会全部走。”

    “只要有人在，就可以重新开始。”

    沈清如没有说话。

    她只是看着他。

    月光从窗帘的缝隙里透进来，照在她脸上。产后五十七天，她瘦了很多，眼睛下面的青黑还没消，头发随便扎着，有几缕散落下来。

    但她的眼睛还是那么亮。

    和1999年第一次见面时一样亮。

    和2003年在图书馆偶遇时一样亮。

    和2005年说“我辞职加入你”时一样亮。

    “睡吧。”陈默说。

    她点了点头。

    他们一起躺下。

    床不大，两个人刚刚好。沈清如侧身向着他，他伸手揽住她。

    窗外，远处的城市灯火透过窗帘，在天花板上投下淡淡的光影。

    陈曦在婴儿床里均匀地呼吸。

    很轻，很稳。

    像海浪。

    ---

    凌晨三点，陈默醒了一次。

    他没有动，只是躺着，看着天花板上的光影。

    身边，沈清如睡得很沉。她的呼吸很均匀，眉头微微皱着——即使在梦里，也在想那些事。

    他轻轻抽出手臂，坐起来，走到窗前。

    拉开窗帘一角。

    深南大道上的车流已经稀疏到几乎没有。只有偶尔一辆出租车驶过，车灯在夜色里划出一道短暂的光。

    远处，平安金融中心的塔吊还在明灭。

    一明一灭。

    一明一灭。

    像心脏跳动的节律。

    像这座永不眠的城市。

    像这个永不眠的市场。

    陈默看着那盏灯，看了很久。

    他想起1999年在上海外滩渡口的那天晚上。

    那时候他站在船舷边，看着浦西的灯火渐渐远去，看着浦东的灯火越来越近。他不知道未来会发生什么，不知道自己能不能活下去，不知道会不会有一天遇到一个人，愿意和他站在同一扇窗前。

    八年过去了。

    他站在深圳。

    身边睡着沈清如。

    婴儿床里睡着陈曦。

    公司里还有二十三个人。

    客户里还有八百七十三个人。

    保险柜里有两份“猎物清单”。

    桌上有七十三页的年度报告。

    账户里有76.2%的现金。

    他想起梁启明。

    想起那个电话，想起那句“保重”。

    想起徐大海。

    想起那个露台，想起那句“你恨不恨我”。

    想起王磊。

    想起那个曾经意气风发的年轻人，现在不知道在哪里。

    想起那些离开的人。

    想起那些留下的人。

    想起张淑芬。

    想起-->>

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