br>    杨帆没有打扰他。

    他就坐在那里，看着林澈反复地弹那几个和弦，偶尔停下来在纸上写几个字，偶尔皱一下眉头，偶尔拨错一个音又重新来过。

    时间在琴声里慢慢流淌。

    傍晚六点，隔壁房间传来了响动。

    林澈放下吉他站起来，推开门：“妈，醒了？”

    “醒了醒了，睡过头了。”老太太的声音有些模糊，带着刚睡醒的沙哑，“你弹琴了？我听着呢，挺好听的。”

    林澈站在门口，忽然说不出话来。

    那一瞬间，他忽然明白了什么。

    他转身走回客厅，拿起吉他，没有坐下，就站在那里，拨了那个他弹了一下午的和弦进行——C大调到G，再到Am，再到F。

    然后他开始唱。

    他的声音不大，有点沙哑，像是从喉咙深处一个字一个字地掏出来的。杨帆第一次听到这首歌——它没有任何花哨的技巧，甚至旋律也极其简单，像一首童谣，像一首很多人小时候都听过的歌。

    他唱的是：

    “巷子口的路灯还亮着

    你骑着自行车穿过黄昏

    后座的我抱着你的腰

    问你明天还加不加班”

    “你总是说‘不加班了’

    却总是在缝纫机前坐到很晚

    我做作业你在旁边陪着

    针脚落在布上的声音像一首歌”

    “后来我长大了

    去了很远的地方

    每次打电话你都说‘挺好的’

    但我知道你什么都没说”

    他的声音开始有些发抖，但没有停。

    “我写了一首歌唱给你听

    你可能听不懂但我还是想唱

    就像那年你坐在缝纫机前

    针脚替我缝完了所有没说出口的话”

    最后一个和弦的余音在房间里慢慢散去。

    杨帆看到林澈的手在发抖，琴弦的余震从指间传到琴身，嗡嗡地回应着。

    隔壁房间里，安静了片刻。

    然后，传来老太太的声音，带着一点鼻音：

    “好听。”

    “妈听懂了。”

    林澈的眼泪终于落了下来。

    那天晚上，杨帆回到住处时已经快十点了。

    他坐在书桌前，打开笔记本，在文档里记录了一些东西——关于这首歌，关于林澈和他母亲，关于那个下午。

    他写完后，靠在椅背上，想了想。

    然后他拿起手机，在生态群里发了一条消息：

    “下周三晚上的聚会，林澈的新歌，叫《缝纫机》。”

    群里安静了几秒。

    沈薇：“我准备好了。”

    苏静：“我准备好纸巾了。”

    陈默（文创）：“我准备好礼物了。”

    陈默（安防）：“我准备好吃喝了。”

    周进：“我准备好来听了。”

    然后是林澈的一条消息，很短，只有一句话：

    “谢谢大家。周三见。”

    “……”

    周三下午五点，沈薇第一个到了林澈的工作室。

    她手里拎着两瓶酒——一瓶红酒，是朋友从法国带回来的，一直没舍得喝；一瓶梅子酒，是她自己在家里泡的，用了半年的工夫。她把酒放在茶几上，环顾了一圈这个不大的空间。
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