r>    祖昭一个人坐在那里，看着那些盾牌。盾面上还留着白天训练的痕迹，刀痕、箭孔、磕碰的凹坑，每一道痕迹都是这些汉子拿命在拼。他想起父亲临终前的话，想起师父鬓角的白发，想起寿春城下堆叠如山的尸体。

    寒风吹过，旌旗猎猎作响。