”起步。

    李雷心情不错。

    黑人青年听到脚步声，摘下耳机，转过身来。

    他个子不算高，目测一米七五左右，但肩宽背厚，肌肉线条清晰流畅，是那种常年训练才会有的精干体型。

    “有事？”他问。

    “我想学拳击。”李雷说，“这里收学员吗？”

    “打过架？”他问。

    “打过。”

    ”输了？”

    “赢了。”

    黑人青年点了点头，没有追问细节。

    “八十美金一个月，”他说，“不限次数，周一到周六下午两点到晚上八点。周日闭馆。”

    他顿了顿，补充道：

    “不包括私教，私教另算。不包括比赛报名费，比赛另算。不包括营养补剂，那些你自己去买。”

    李雷从口袋里数出八十美金。

    四张二十。

    黑人青年接过钱，随手塞进牛仔裤后兜，朝里屋扬了扬下巴：

    “更衣室在那边，自己找柜子。训练服有备用的，洗干净了，尺码不全，自己翻。”

    李雷走向里屋。

    更衣室很小，只有三组生锈的储物柜，其中两组门把手都掉了。墙角堆着一筐叠得歪歪扭扭的训练短袖和短裤，深灰色，洗得发白，边缘有些起球。

    他翻出一套勉强合身的，换上。

    然后又走回前台。

    “手套在哪儿？”他问。

    黑人青年从柜台底下拖出一个大纸箱，往地上一放。

    “公用，不收钱。”他说，“但建议你自己买一副。”

    他随手从箱子里拎出一副黑色拳套，递给李雷：

    “不信你闻闻。”

    李雷接过来。

    他低头凑近拳套内侧——

    一股浓烈的、发酵过的、混合着陈年汗渍和霉菌气息的酸臭味直冲天灵盖。

    那味道像把一双穿了三个月的篮球袜塞进密封罐，在太阳底下暴晒两周，然后和发酸的抹布一起搅打成泥。

    李雷面无表情地放下拳套。

    “买一副多少钱？”

    黑人青年露出一个“我就知道”的表情，转身从柜台下层拿出一只纸盒。

    “入门款，二十美金。耐磨PU皮，加厚腕部支撑，不是顶级货，但够你用到八十节课后。”

    李雷付了二十美金。

    他戴上新手套，五指张开又握紧，适应那种皮革包裹的紧实感。

    确实不一样。

    没有异味，衬里干爽，腕部的魔术贴能把关节牢牢固定住。

    “你还没自我介绍。”李雷说。

    黑人青年把棒球帽摘下，露出满头细密的脏辫。

    “托尼，”他说，“安东尼奥·戴维斯，这儿的老乔是我舅。我打轻量级，战绩七胜两负，职业。”

    他看着李雷：

    “你呢？”

    “李雷。”

    “就这？”

    “就这。”

    托尼没追问。

    他从墙边拿起一对训练手靶，套在手上，朝场地中央走去。

    “先热身，”他说，“跑步机在角落，跳绳自己拿，拉伸十分钟——”

    “不用热身。”李雷打断他。

    托尼停下脚步，回头看他。

    “不用？”

    “一堂课-->>

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