洞里的绿火忽明忽暗。

    照在那张脸上，皱纹更深了。像干裂的土地，像枯树的皮，每一道皱纹里都藏着说不清的东西。

    萧惊澜站在原地，一动不动。

    他想起小时候。

    想起爹把他架在脖子上，带他去看灯会。满街的花灯，红的黄的绿的，挂在竹竿上，一串一串的。他坐在爹肩上，看得比谁都高。爹的肩膀很宽，很稳，他坐在上面，一点都不怕摔下来。

    爹问他：“澜儿，喜欢哪个？”

    他指着一盏兔子灯。那兔子灯是用白纸糊的，画着红眼睛，里面点着蜡烛，亮堂堂的。

    爹就掏钱买了，举着让他一路提着。他提着那盏灯，从街头走到街尾，逢人就显摆：“看，我爹给我买的！”

    想起爹教他写字。

    书房里，窗开着，外面的风吹进来，吹得纸沙沙响。爹坐在他旁边，握着他的手，一笔一画。那个“澜”字，有三点水，有门字框，里面还有一个柬。他老是写不好，把三点水写歪了，把门字框写大了。

    爹不生气，一遍一遍地教。

    “澜儿，你看，”爹说，“三点水要写得流畅，像水流一样。门字框要写得端正，像咱们北王府的大门。里面这个柬，要写得紧凑，不能散。”

    他练了整整三个月才写好看。

    爹说：“北王府的儿郎，字要写得好，刀要耍得好，将来才能顶天立地。”

    想起爹最后一次抱他。

    那是出征前夜。

    爹穿着盔甲，铁叶子一片一片的，在灯光下泛着冷光。爹蹲下来，把他抱在怀里，抱了很久很久。盔甲很硬，硌得他脸疼。但他没有动，就那么让爹抱着。

    爹松开他，看着他的眼睛。

    “澜儿，”爹说，“听你哥的话。不管发生什么，都要活着。”

    他点头。

    “爹，”他问，“你什么时候回来？”

    爹没有回答。

    只是摸了摸他的头。

    然后爹站起来，转身走了。

    他看着爹的背影，看着那身盔甲，看着爹一步一步走进夜色里，再也看不见。

    第二天，爹就走了。

    然后，就再也没有回来。

    后来他们告诉七岁的他，爹死了。战死在北荒，尸骨无存。

    他哭了三天三夜。

    躲在被窝里哭，躲在柴房里哭，躲在村口那口枯井旁边哭。他记得那口井，爹让人用石头砌的，说井水甜。他趴在井沿上，对着井里喊：“爹——爹——”

    只有回声。

    空空的，冷冷的。

    三十年了。

    现在，那张脸就站在他面前。

    萧惊澜的膝盖忽然发软。

    他想跪下去。

    跪下去，抱住爹的腿，像小时候那样，喊一声“爹”。

    但他没有。

    他只是站在那里，盯着那张脸，一句话都说不出来。

    眼眶发酸。

    有什么东西在眼眶里打转。

    他死死忍着，不让它流下来。

    萧策的声音从他身后传来，还是那么轻，那么冷。

    “爹。”

    那个人——萧战，曾经的北王，三十年前就应该死掉的人——点了点头。

    他看着萧策，看着这个长子。

    萧策站在那里，和三十年前一样，背挺得笔直，脸上什么表情都没有。只是握着刀的手，指节泛-->>

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