地，尽管全身都在不受控制地颤抖，尽管脸上泪痕血污未干，狼狈不堪。但他站起来了。抱着那包染血的证据，站在这个埋葬了十七年真相的地下室里，站在沈曼悲悯而复杂的目光中。

    像一株被狂风暴雨摧折过、却依旧死死扎根在悬崖边的野草，带着满身伤痕和污泥，却执拗地指向天空。

    “这些东西，”他开口，声音依旧嘶哑，却带着一种斩钉截铁的力量，“我会带走。怎么用，是我的事。”

    沈曼看着他，看了很久，缓缓地点了点头。“这本就是你的东西。怎么处置，由你决定。我守了它十七年，今天……算是交差了。”她顿了顿，声音更低了些，“孩子，前路凶险。沈世昌不是善茬，叶家那边……也未必干净。你……好自为之。”

    林见深没有回应，只是将油布包裹更紧地抱在胸前，仿佛那是他仅有的、也是最后的武器与盾牌。他最后看了一眼这个阴冷、潮湿、埋葬了太多秘密的地下室，看了一眼桌上那盏依旧跳动着的、昏黄的煤油灯，然后，转过身，抱着那包重若千钧的“账本”，拖着几乎废掉的左腿，一步一步，缓慢而坚定地，朝着来时的铁门挪去。

    背影在摇曳的灯光下拉得很长，摇晃，却始终没有倒下。

    沈曼站在原地，没有送，也没有再说话。只是默默地看着那少年艰难却倔强的身影，消失在门外沉滞的黑暗与回荡的脚步声中。许久，她轻轻叹了口气，吹熄了桌上的煤油灯。

    地下室里，最后一点光晕熄灭，重归彻底的、吞噬一切的黑暗与寂静。只有空气中，还残留着一丝未散尽的、纸张陈腐的气味，和某种更加沉重的、名为“罪证”的余烬。