门前。门没有关严，留着一条缝隙。琴声毫无阻碍地从门缝里流淌出来，更加清晰，也更加……刺耳。那已经不能称之为演奏，更像是一种失控的、带着自毁倾向的宣泄。

    叶挽秋站在门外，手放在冰凉的木门上，犹豫着。从门缝里，她能看到排练厅内部的景象。房间很大，有一架看起来就价值不菲的三角钢琴摆在正中央，沐浴在从高大的窗户投进来的、最后一点昏黄的暮色里。一个纤细的身影，穿着米白色的针织开衫和浅蓝色牛仔裤，背对着门口，坐在琴凳上。她的肩膀紧绷，手臂的每一次挥动都带着一种近乎狰狞的力度，重重地砸在黑白琴键上，发出不成调的、刺耳的噪音。

    是苏浅。只有她一个人。

    叶挽秋的呼吸微微一滞。眼前的景象，比下午在“隅里”那短暂的失态，更加触目惊心。那个在台上优雅得体、美丽得如同瓷娃娃的女孩，此刻像一个被逼到绝境的困兽，在用一种近乎自毁的方式，对抗着无形中束缚她的东西。

    她正想后退，悄无声息地离开，不去打扰，也不去窥探这显然属于极度私密的崩溃时刻。但就在这时，苏浅的动作突然停了下来。她像是耗尽了所有力气，双臂无力地垂落在身体两侧，肩膀剧烈地起伏着，大口大口地喘着气。然后，她将脸深深地埋进了撑在琴键上的双手里，整个背脊弯成一个痛苦的弧度，开始无声地、剧烈地颤抖。

    没有哭声。至少，叶挽秋没有听到任何抽泣的声音。但那种无声的、压抑到极致的颤抖，比嚎啕大哭更让人感到窒息和……心酸。

    叶挽秋放在门上的手，微微收紧。她应该离开。立刻，马上。这不是她该看的，也不是她能介入的。

    然而，就在她准备抽回手，悄悄退开的时候，眼角的余光，却瞥见了散落在钢琴谱架旁、地板上的几页乐谱。那不是印刷精美的正规谱子，而是手写的谱稿，纸张有些凌乱，上面用铅笔写满了密密麻麻的音符，还有很多涂改、删减的痕迹。在那些凌乱的音符和修改痕迹旁边，在谱纸空白的边缘，似乎用另一种颜色的笔，写了很多细小的字。字迹有些潦草，甚至有些狂乱，与苏浅留给叶挽秋那张便签上娟秀工整的字迹截然不同。

    叶挽秋的视力很好。尽管隔着一段距离，光线也有些昏暗，但她还是隐约辨认出了其中几个反复出现的字眼，以及一个名字。

    那些细小的字，像是梦呓，又像是绝望的呐喊，断断续续，语无伦次地散落在乐谱边缘：

    “……弹不好……永远不够……做不到……”

    “……为什么是我……为什么要这样……”

    “……逃不掉……哪里都逃不掉……”

    “……妈妈……对不起……我做不到……”

    而在这些凌乱字句的中间，有一个名字，被反复地、用力地、几乎要划破纸张地书写着，涂改着，圈划着——

    顾承舟。

    叶挽秋的瞳孔，骤然收缩。

    顾承舟。

    这个名字，像一道无声的惊雷，炸响在她的脑海里。

    苏浅那小心翼翼投向窗边座位的目光，那刻意送到“隅里”的乐谱，那在顾承舟注视下瞬间崩溃的失态，那被顾承舟理所当然带走的帆布包……之前所有零碎的、难以解释的细节，仿佛在这一刻，被这个名字，串联了起来，指向了一个模糊却骇人的方向。

    苏浅的琴声，苏浅的痛苦，苏浅那完美表象下濒临崩溃的脆弱……难道，都与顾承舟有关？

    这个认知，让叶挽秋的后背，瞬间爬上了一层细密的寒意。她下意识地后退了一步，木门因为她手掌的撤离，发出了极其轻微的、几乎难以察觉的“嘎吱”声。

    就是这轻微到几乎可以忽略不计的声响，却像是惊动了琴房里的人。

    苏浅猛地抬起头-->>

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