林锋看着那三根蜷曲的手指，喉咙像被什么堵住了。

    “你一直在埋他们？”

    “一直在埋。”中年人说，“三十七批人，一百四十三个。全埋在这片荒原下面。”

    他指了指脚下的沙土。

    “这一片，是第十二批。那一批有七个人，修为最高的是元婴期。走到塔门前五百丈，镇压之力把他们碾碎了。”

    他又指了指远处。

    “那边，是第二十一批。那批只有一个人。一个老头，炼虚期，走到塔门前一百丈——只差一百丈。死的时候还在往前走。”

    林锋顺着他的手指看过去。

    灰白色的沙土一望无际，什么都看不出来。但每一寸土地下面，都埋着一个人。

    “你为什么不走？”他问。

    中年人转过头看着他。

    “走？去哪儿？”

    “随便哪儿。离开这里。”

    中年人沉默了很久。

    “我在等人。”他说。

    “等谁？”

    中年人的目光落在封魔塔的方向。

    “等一个人出来。”他说，“三百一十二年前，他进去的时候说——‘等我回来’。”

    林锋的喉咙发紧。

    “他是谁？”

    “我师弟。”中年人说，“也是我唯一的朋友。”

    他举起那只少了两个手指的手。

    “他说等他回来，我们一起喝酒。三百一十二年了，我一直在等。”

    林锋低下头，看着脚下的沙土。

    沙土下面，埋着一百四十三个死在这里的人。他们都在等——等亲人回来，等朋友回来，等师父回来。

    都没等到。

    “他叫什么名字？”林锋问。

    中年人愣了一下。

    “什么？”

    “你师弟的名字。”

    中年人沉默了很久。

    “陈墨。”他说。

    林锋的呼吸停了。

    陈墨。

    那个人——道尊——的五个同伴之一。

    用剑的，话很少，跟沈傲霜很像。

    “陈墨。”林锋重复了一遍这个名字。

    中年人看着他，灰色的眼睛里忽然有了一点光。

    “你认识他？”

    林锋摇头。“不认识。但我听说过。”

    “听说过什么？”

    林锋沉默了一瞬，然后说：“听说过他的剑。很快，很冷。但他对朋友很好。”

    中年人的眼眶红了。

    三百年了，第一次有人跟他说——他师弟对朋友很好。

    “他还活着吗？”中年人问。声音在发抖。

    林锋看着他，看了很久。

    然后他说：“我不知道。”

    他没有说实话。

    他知道陈墨死了。被那个人亲手杀的。但他说不出口。面对一个等了三百一十二年的人，他说不出“你师弟已经死了”。

    中年人低下头。

    “也是。”他说，“三百多年了，怎么可能还活着。”

    他把那只少了两个手指的手插进沙土里。

    “但我还是等。”

    林锋从怀里掏出一样东西——是木雕。那套五个小人的最后一个，沈傲霜的那个，抱着剑的小人。

    他把它放在中年人面前。>

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