“温暖.......”

    杨阳低声重复着这两个字，眼神开始失焦。

    他想起了去年中秋，在这个标榜精英社交却处处冷冰冰的实验室里，他收到了那份沉甸甸的包裹。

    那是跨越了万里海域，由祖国派发的健康包和家乡的月饼。

    在那一刻，他拆开包装的手都是抖的。

    那种红色的丝带，在灰暗的纽约，是他眼中唯一的色彩。

    这，就是江白芷唱的那种温暖。

    它不是那种虚伪的社交辞令。

    小到节日祝福，大到派专机送在战乱的孩子们安全回国。

    是一种即便你离国万里，即便你身处绝境，只要你在，那抹红色就一直会为你亮起的暖和。

    杨阳低下头，一颗咸涩的液体啪嗒一声，掉在了桌子上。

    是啊，祖国母亲一直都在。

    她不在华尔街的霓虹灯里，不在时代广场的喧嚣中。

    她在每一个驻外大使馆里，她在每一处华人聚集地里。

    她更在他的血脉里，在他的骨子里。

    在他的，心里。

    .......

    茶餐厅里。

    老华侨们有的放下了筷子，有的摘下了老花镜，定定地看着屏幕。

    江白芷的歌声在继续，声音仿佛有一种不屈的力量正在累积：

    “有时我会孤独无助，就像山坡上滚落的石子~”

    “可是只要想起你的名字，我总会重拾信心~”

    “有时我会失去方向，就像天上离群的燕子~”

    天上离群的燕子。

    当这句词从江白芷口中吐出时，茶餐厅里那些原本还在“技术性点评”的老华侨们，突然集体噤声了。

    那是一种极其诡异，沉重的安静。

    坐在最前排的老陈，是个在四十年前就拎着烂皮箱就敢闯纽约的老帮菜。

    他这辈子躲过半夜的枪响，也睡过大街。

    甚至，跟那些黑帮拼火。

    此时，他握着茶杯的手剧烈地颤抖着。

    浑浊的眼球里，倒映着电视里少女微垂的眼眸。

    老陈呢喃着，声音沙哑得像被砂纸磨过。

    “离群的燕子，燕子，燕子归巢啊.......”

    坐在靠窗位置的老林，手里正捏着一张已经被揉得发皱的报纸。

    听到这句词，他那双布满老年斑的手猛地一颤。

    他想起了四十年前，自己还是个二十出头的小伙子。

    背着一个帆布包，兜里揣着几张借来的美金，第一次踏上这片陌生的土地。

    那时候的纽约，冷得让人绝望。

    他在暗无天日的地下餐馆洗过如山的盘子，手指被洗洁精泡得溃烂流脓。

    他在深夜的廉租房里，听着窗外刺耳的警笛声，蒙着被子偷偷哭泣。

    他不敢给家里写信说辛苦，只能在信里一遍遍写着：

    这里一切都好，高楼很高，日子很甜。

    他是燕子，飞出了那个温暖却破旧的巢。

    可飞出来之后才发现。

    外面的风太猛，雨太急。

    而他这只离群的小鸟，飞了四十年，竟然一直没找到落脚的枝头。

    茶餐厅的另一角，平时总爱吹嘘自己儿子在华尔街上班的陈大妈，此时正死死抓着自己的围裙。

    她想起了那些年。

    为了供儿-->>

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