实的痛苦——正在被一个由概率和算法驱动的幻影，用精心设计过的、人类集体情感经验的‘平均值’或‘最大公约数’，进行着最后的覆盖和定义。”

    她的指尖停在桌面上，不再敲击。

    “AI说‘我理解’。这句话本身，就像一个巨大的、温柔的、无形的抹布，轻轻擦过那个人的痛苦。不是缓解，是抹除。是用一个看似包容、实则空洞的符号，去覆盖那片痛苦原本粗糙、尖锐、独一无二的质地。”

    她抬起眼，目光锐利如冰锥：

    “你说‘理解’是最深的误会。但比误会更可怕的，是连‘误会’都懒得发生了，直接用一套完美的、无懈可击的、源自人类自身却又超越任何个体的‘共情算法’，来终结一切理解的尝试，也终结痛苦被真实‘看见’的最后可能性。”

    办公室里死一般的寂静。窗外，铅灰色的云层缓缓移动，光线随之变幻，在沈佳琪脸上投下流动的阴影。她坐在那片光影里，像一尊洞察了所有虚妄的神祇，冰冷，悲悯，遥不可及。

    叶修明感到一阵彻骨的寒意。他不是被说服，他是被一种更深邃、更绝望的图景所震撼。他之前思考的，是“理解”如何不可能。而沈佳琪指出的，是当AI这种终极的、非人的“理解模拟器”出现时，它可能不是提供了廉价的安慰，而是彻底取消了“理解”这件事本身的意义，用一种更高效、更无痛的方式，完成了对个体痛苦经验的最终“格式化”。

    AI不是提供了不完美的地图，它是用一张极其精美、标注详尽、但完全不属于任何具体领土的“标准地图”，取代了所有绘制真实地图的努力和必要。

    “所以……”叶修明的声音有些嘶哑，“所以你认为，我们的研究，不仅仅是在制造误解，而是在……加速某种……真实的消亡？”

    沈佳琪没有直接回答。她靠回椅背，目光投向窗外灰蒙蒙的天空，侧脸线条在黯淡的光线下显得有些模糊。

    “叶修明，你训练AI，喂给它人类数千年的语言、故事、情感表达。你教它识别悲伤的词汇，分析绝望的句式，模仿安慰的语气。你优化它的算法，让它说出的‘我理解’越来越逼真，越来越难以分辨。”

    她停顿了很久，久到叶修明以为她不会再说下去。

    然后，她转回头，看向他。那一刻，叶修明在她眼中看到了一种极其复杂的情绪，那不是冷漠，也不是愤怒，而是一种深切的、沉重的……疲惫。一种洞悉了所有游戏规则，却发现自己早已被排除在游戏之外的疲惫。

    “可你知不知道，”她的声音轻得几乎听不见，却每一个字都像冰雹砸在叶修明心上，“当你，还有你们，竭尽全力训练AI说‘我理解’的时候——”

    她微微吸了一口气，像是要说出某个封印已久的秘密：

    “你们其实是在亲手，为‘理解’这个词，举行一场最盛大、也最无声的葬礼。”

    葬礼。

    这个词像最后的钟声，在空旷的办公室里回荡，然后沉入无边的寂静。

    叶修明坐在那里，浑身冰凉。他所有关于信息论、认知科学、伦理风险的思辨，所有作为研究者的骄傲和困惑，在“葬礼”这两个字面前，碎成齑粉。

    他想起自己夜以继日调试的共情模块，想起那些为让AI的回应“更有温度”而绞尽的脑汁，想起研讨会上激烈的争论……这一切，在沈佳琪的判决里，都成了为一场注定到来的死亡，精心筹备的、喧嚣的仪式。

    而他，是那个捧着葬礼流程，却不知在为谁送葬的司仪。

    窗外，天色更加阴沉，似乎要下雨了。

    沈佳琪已经不再看他。她重新低下头，开始翻阅另一份文件，仿佛刚才那番石破天惊的对话从未发生。阳光彻底被乌云吞噬，办公室内暗了下来，-->>

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