桂花糖，糖块在茶里慢慢化开，甜得恰到好处。“等中秋过后，”他忽然说，“咱把藤架再往东边挪挪，那边的土肥，明年能结更多葡萄。”

    阿禾的心跳漏了一拍，低头搅着茶汤，看见杯底的紫苏叶沉在碗底，像颗小小的心。她忽然明白，戏文里的“半句言”不必写完——有些话，藏在茶烟里，藏在新缝的衣衫里，藏在往对方碗里添糖的指尖上，比写在纸上的更动人。

    傍晚收茶时，夕阳把竹架的影子拉得老长。阿禾蹲在晒场边，把晒干的紫苏叶装进纸包，猎手则在旁边帮着系红绳，绳结打得又快又好，像在练习什么手艺。账房先生站在廊下，提笔在续篇草稿上添了句：“茶烟散，绳结绾，秋声漫过竹架远，半句未言心已暖。”

    晚风吹过，带着葡萄茶的甜香，吹得纸包上的红绳轻轻晃。阿禾望着猎手专注的侧脸，忽然觉得，这第一百零六章的故事，就像这杯慢慢变凉的茶——不必追求浓烈的滋味，只需在秋阳里、茶烟中，让那些没说出口的话，随着藤架的影子慢慢拉长，随着新埋的籽种悄悄扎根，等着来年春天，长出满架的温柔。

    （本章完）