无声的嘱托，也像是一种沉重的交接。

    “你在这里等着。”

    老人的声音沙哑，却透着一股不容置疑的决断。

    “这件事，我这张老脸，得先去替你探探路。”

    说完，他不再看孙子一眼，转身，迈着沉重却坚定的步子，拉开了房门。

    门外的夜风，带着一丝凉意，瞬间灌了进来，吹动了他花白的头发。

    周宴瑾站在原地，没有动。

    他看着爷爷的背影消失在门外，高大的身躯在灯光下，被拉出一道孤直而又沉寂的影。

    华家的院子里，月光如水，倾泻而下，将青石板的地面照得一片清冷。

    堂屋里激烈的争吵声已经平息，取而代之的，是一种更令人心悸的死寂。

    华木头一个人，蹲在院子角落那棵老槐树的阴影下。

    他没有坐小马扎，就那么蹲着，像一尊沉默的石像。

    昏暗中，一点猩红的光点在他嘴边明灭不定，那是他用粗糙的手指夹着的一根劣质卷烟。

    辛辣的烟气被他狠狠吸进肺里，又被沉重地吐出，在清冷的月色下，缭绕成一团模糊的愁云。

    他的脊梁，一辈子都挺得笔直，此刻却像是被什么无形的东西给压弯了。

    周隐川一眼就看见了他。

    看见了那个和自己从枪林弹雨里一起爬出来的老伙计，此刻正被一种巨大的痛苦和屈辱包裹着。

    他的脚步，在那一瞬间，变得有千斤重。

    每一步，都像是踩在自己良心的刀刃上。

    他慢慢地，一步一步地，走到了华木头的面前。

    两个加起来超过一百五十岁的老人，一个站着，一个蹲着，在静谧的农家小院里，相对无言。

    空气，仿佛都凝固了。

    只有那点猩红的烟头，在黑暗中固执地燃烧着，像一颗淌血的心。

    最终，还是周隐川先开了口。

    他的声音，像是被夜风吹破了，干涩而又艰难道：

    “老华……”

    仅仅两个字，却耗尽了他全身的力气。

    华木头没有抬头，只是又狠狠地嘬了一口烟，呛人的烟雾几乎将他的脸完全笼罩。

    周隐川看着他，眼眶发酸，喉咙里像是堵了一块滚烫的烙铁。

    他弯下腰，语气里充满了无法言喻的歉意。

    “对不住。”

    “我真的……真的不知道，会发生这样的事……”

    “是我们周家，对不起韵丫头，对不起你们……”

    说到最后，这位在战场上流血都不曾皱眉的铁血老兵，声音里竟带上了一丝无法抑制的哽咽。

    华木头夹着烟的手，不易察觉地抖了一下。

    烟灰簌簌地落下，掉在他的布鞋上，他却浑然不觉。

    他终于抬起了头。

    那双在岁月中变得浑浊的眼睛，在月光下，布满了红色的血丝。

    他看着自己几十年的老战友，那张写满了痛苦和自责的脸，心中那股足以焚天的怒火，却像是被一盆冷水当头浇下，怎么也烧不起来了。