丝捆扎在坦克车体后部的格栅上——虽然这增加了火灾风险，但在这种高机动作战中，他们没有时间停下来等卡车加油。

    “长官，这太疯狂了。”一名法军驾驶员看着身后背着的“炸弹”，脸色发白，“如果德国人打中油桶……”

    “那就祈祷他们在打中油桶之前已经被你碾死了。”亚瑟淡淡地说道，“而且，这是一种心理博弈。德国人看到背着油桶冲锋的坦克，第一反应往往不是射击，而是惊讶。那一秒钟的惊讶，就是你的机会。”

    其实亚瑟没说的是，柴油机还好，汽油机坦克一旦被击穿引擎室，不管背不背油桶，结果大概率都是变烤箱。与其担心这个，不如保证引擎随时有油能跑得起来。

    雨还在下，但锯木厂里的气氛却逐渐发生了变化。

    英国步兵在擦拭枪油，法国坦克手在调整履带张紧度，双方虽然语言不通，但在传递扳手和油桶的时候，眼神里多了一份默契。

    那是同在一条破船上的求生欲。

    ……

    在短暂的休整间隙，一些意想不到的化学反应正在发生。

    在“凡尔登”号的履带旁，麦克塔维什中士正试图和杜兰德上尉手下的几个法国兵“交流”感情。

    语言障碍？那不存在的。

    酒精是通用的世界语。

    麦克塔维什从怀里掏出一个扁平的银质酒壶，那里面装的不是水，而是他私藏的苏格兰威士忌。

    “来一口，青蛙佬（Froggy）。”麦克塔维什把酒壶递给一个正冷得发抖的法国机枪手，用一种极其蹩脚的、混杂着英语单词的法语说道，“这东西能让你肚子里烧起一把火（Fire in the belly）。”

    那个法国兵犹豫了一下，接过酒壶抿了一口。

    “咳咳咳！！”

    剧烈的辛辣味让他瞬间咳嗽起来，脸涨得通红。

    “Mon Dieu!（我的上帝）”法国兵眼泪都出来了，“这是什么？火药泡的尿吗？”

    “这是苏格兰高地的阳光，你这不懂欣赏的家伙。”麦克塔维什一把夺回酒壶，自己灌了一大口，发出一声满足的叹息，“比你们那种酸掉牙的红酒带劲多了。”

    “红酒是艺术！”另一个法国兵不服气地反驳，从背包里掏出一瓶只剩一半的波尔多红酒，“这才是文明人的饮料。”

    “文明人？”麦克塔维什嗤之以鼻，“文明人现在正在海滩上排队等着游泳呢。野蛮人才能活下来。”

    他拍了拍那个法国兵的肩膀，露出一个满口烟熏牙的笑容。

    “听着，如果要跟我混，你们得学几句‘苏格兰式问候’。如果我在上面敲三下，那是让你们停下。如果我大喊‘Bastard’（混蛋），那是右边有敌人。如果我喊‘Bloody Hell’（该死的），那就是左边。”

    “Bastard是右边，Bloody Hell是左边……”那个法国兵一脸懵懂地重复着，“那如果是前面呢？”

    “前面？”

    麦克塔维什从腰间拔出那把磨得锋利的刺刀，在空气中比划了一下。

    “如果是前面，我会喊‘WAAAGH!!!’，然后你们就踩死油门撞过去就行了。”

    周围的英军士兵爆发出一阵粗厉的哄笑，那笑声像砂纸一样粗糙，却有着奇异的感染力。

    法国人或许听不懂那些晦涩的苏格兰高地俚语，但正是这种混杂着劣质酒精与浓重火药味的东西——那种面对毁灭时的狂妄与不屑——是全人类通用的语言。于是，这群刚刚还在绝望边缘徘徊的异国士兵，也跟着大笑了起来。

    在战场上，生命往往比泥土更廉价-->>

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