，指着上面那些密密麻麻、发音拗口的东欧和中欧姓氏：「看看他们的履历！仔细看看！这些人不是训练司令部刚刚孵出来的、连飞行摇杆都握不稳的菜鸟！」

    「扬·祖姆巴赫（Jan Zumbach），波兰人。在去年的九月，他开着那连座舱盖都没有、起落架还是固定式的PZLP.11老式双翼机，在华沙上空和德国人的Bf—109拼过刺刀！」

    「维托尔德·乌尔班诺维奇（Witold Urbanowicz），波兰人。在法兰西的溃败中，他驾驶着法国人那些漏油的破烂飞机，硬生生击落过斯图卡！」

    亚瑟的声音铿锵有力，在掩体里回荡：「他们的国家亡了。他们的城市被烧成了白地。他们的妻子、女儿和父母被党卫军像驱赶牲口一样关进了集中营。」

    「他们不需要政委来做战前动员，也不需要什麽为了国王与国家」的狗屁骑士精

    神。他们不需要懂得我们那套没什麽卵用的「大V字（Vic）「编队战术。」

    亚瑟直视着两位将军的眼睛，一字一顿地说道：「他们血管里流淌的，早就不是血液了。那是比100辛烷值航空燃油还要爆裂的复仇燃料。」

    「语言不通？如果听不懂无线电，那就用手势！如果编队散了，那就让他们去自由猎杀！他们只需要知道怎麽把瞄准光环套在那些画着铁十字的Bf—109机身上，然後死死扣住四挺机枪和两门机炮的发射钮不放！」

    「皇家空军的本土男孩们飞上天，是为了履行军人的职责；而这群从地狱里爬出来的亡命徒飞上天，纯粹是为了杀人。我们现在极度匮乏的，正是这种不需要任何心理建设的杀人机器。」

    整个地下指挥掩体陷入了死一般的寂静。

    所有人的目光都集中在道工上将的身上。这位老将闭上了布满血丝的双眼。他一生都致力於打造一支专业、纪律严明、具有绅士风度的皇家空军。

    但此刻，在亡国灭种的工业化绞肉机面前，所有的传统都变得一文不值。

    几秒钟後，道丁睁开眼睛，他拿过桌上的钢笔，在那份请求组建外籍飞行中队的人员调拨单上，重重地签下了自己的名字。

    「给他们飞机。最新的喷火和修复好的飓风，随便他们挑。」

    道丁看着帕克，声音变得坚决：「明天黎明前，我要看到第303（波兰）中队、第310（捷克斯洛伐克）中队以及自由法国中队，进入第11大队的防区防线。让他们去撕咬吧。」

    1940年8月17日，清晨05：40。

    肯特郡，比金山外围的一处隐蔽野战机场。

    晨雾还未散去，空气潮湿而又粘稠，混杂着硝烟与鲜血。

    在满是泥泞和车辙印的草地跑道尽头，一架编号为「DW—K」的喷火式战斗机正在进行起飞前的引擎预热。

    狭窄的座舱里，坐着一名刚刚被补充到第616中队的新秀飞行员詹姆斯·埃德加「约翰尼」·詹森。

    此时的约翰尼，还不是那个在未来几年里如雷贯耳、在欧洲战场上击落34架敌机、让整个德国空军都为之敬畏的西线首席王牌。

    他现在只是一个双手死死握住操纵杆、紧张到指节发白、甚至连呼吸都不太稳定的二十五岁菜鸟。更糟糕的是，他的右侧锁骨因为早年打橄榄球受的旧伤，在之前的一次迫降中再次骨折，前两天刚刚拆掉固定绷带。每一次拉动那沉重的操纵杆，肩膀处都会传来一阵撕裂般的剧痛。

    这几乎是他真正意义上的首次实战起飞。在这个绞肉机般的八月，所谓的「後备飞行员」，不过是流水线上的下一批耗材。

    原本应该带领他熟悉空域的长机老兵，七天前在多佛尔上空被德国人的机炮撕成了碎片；而那个在航校里教他-->>

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