密密麻麻的12000名士兵。

    那是第51高地师的残部，加上沿途收容的散兵。

    他们的军服破烂不堪，很多人头上缠着渗血的绷带，脸上满是菸灰和油污。有的士兵甚至只剩下一只靴子。

    但在这一刻，没有人瘫倒在地。

    「第51师！听我口令！」亚瑟吼道。

    「把头擡起来！」

    「看看下面！那是来迎接英雄的，不是来施舍乞丐的！」

    「把风纪扣扣好！把枪背直了！只要腿还在，就给我自己走下去！」

    「告诉多佛尔，告诉伦敦，告诉全世界！我们干掉了两个装甲师！我们是走回来的，不是逃回来的！」

    「黑卫士团风笛手！出列！」

    「吹《高地人》！」

    呜——凄厉而激昂的苏格兰风笛声骤然响起，那是苏格兰高地人在冲锋时吹奏的曲子，是无数次在战场上让敌人胆寒的声音。

    12：00。

    震撼人心的一幕发生了。

    原本被认为是一群「丧家之犬」的部队，开始下船。

    走在最前面的，是十二名风笛手。紧随其後的，是排成四路纵队的步兵。

    虽然衣衫槛褛，虽然步履有些蹒跚，但他们的队列出奇地整齐。

    啪、啪、啪。皮靴踏在木质码头上的声音，压过了海浪声，压过了海鸥的叫声。

    每一个士兵都昂着头，眼神凶狠而骄傲。

    他们扛着步枪，扛着机枪，甚至有几个工兵还扛着一门拆散了的2磅反坦克炮。

    码头上原本嘈杂的人群瞬间安静了。

    那些准备好用来擦眼泪的手帕僵在半空，那些准备好的安慰话语堵在喉咙里。

    人们震惊地看着这就这支队伍。

    这不是溃兵。

    这是一支杀气腾腾的军队。

    他们身上带着从地狱归来的硝烟味，那种味道会让和平年代的市民感到畏惧，但也会让此刻的他们感到一种前所未有的安全感。

    几秒钟的死寂後，不知道是谁先喊了一声。

    「万岁！」

    紧接着，爆发出雷鸣般的掌声和欢呼声。

    鲜花像雨点一样抛向队伍。

    老兵们摘下帽子致敬。年轻的女孩们冲过警戒线，将吻印在那些满脸胡茬的士兵脸上。

    当所有人的目光都集中在那支凯旋的队伍上时，在阴影里，有一个落寞的身影—法军第12摩步师师长，让森少将。

    他的左臂吊在一条脏兮兮的灰色绷带里，他已经换上了崭新的英军少将服。

    他看着那个穿着白色海军礼服、走在队伍最前列的年轻背影。

    就在几分钟前，他还想走过去，哪怕是用那只受伤的手，去拥抱一下这位将他的残部带出死地的英国同僚，说一声「Merci」。

    但他停住了脚步。

    因为他看到了码头尽头那辆黑色的戴姆勒轿车，看到了车旁那个戴着圆顶礼帽的胖老头。

    让森少将那张布满风霜的脸上，露出了一丝苦涩而复杂的微笑。

    他放下了那只原本准备伸出去的右手。

    他是个老兵，他懂政治。

    从踏上多佛尔码头的这一刻起，那个在战壕里和他分抽一根烟的斯特林上校，就已经不再是单纯的军人了。

    他是大英帝国的英雄，是邱吉尔内阁手中的政治资产。

    而自己，只是一个寄人篱下的流亡将军。

    「Adieu-->>

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