亚瑟看着这一幕，瞳孔微微收缩，心中暗自称奇。

    不愧是冷溪近卫团。

    尽管在过去的二十天里，他们被古德里安的装甲师打得丢盔弃甲，精气神几乎被斯图卡轰炸机炸碎了，看起来像一群丧家之犬。

    但当死神真的敲门时，那种经过数百年严酷传统熏陶、经过千百次操练得来的战术素养，依然让他们在面对“无法战胜的德国人”时，本能地选择了最正确的战术动作。

    他们怕得要死，但他们依然会极其专业地扣动扳机。

    麦克塔维什中士喉结剧烈滚动，死死盯着那个烟头。他听不到上面的声音，因为坦克引擎的余音还在耳膜里回荡，但他看懂了那个烟头——德国人就在头顶，而且是在休息状态。

    如果刚才杰金斯拉开门栓发出一点声音……那后果不堪设想。

    更让他感到脊背发凉的是，眼前这个“花瓶”，是怎么知道的？

    亚瑟没有解释。他很满意这种效果——这是一支依然有獠牙的狼群，只是被打断了腿。

    在这个该死的年代，在这个绝望的战场上，想要让一群准备抛弃你的士兵服从，要么靠严明的军纪，要么靠超越常人的能力。既然大英帝国的军纪已经在这里崩溃，那就只能靠“神迹”了。

    “现在，绅士们。”

    亚瑟拔出腰间那把从未开过火、镀层依然闪亮的韦伯利左轮手枪。

    “咔哒”一声，他打开了击锤，动作熟练得不像是个纨绔子弟，倒像个准备干脏活的屠夫。

    他看向那个被木板钉死的、通往隔壁酒窖的侧墙。在他的视野里，那是一条没有任何红色轮廓的生路。

    “既然客人们堵在门口休息，那我们就不走正门。”

    亚瑟回头，看向已经惊呆的中士，露出一个没有任何温度的微笑。

    “上刺刀，中士。我们要去狩猎了。”