的日子，够好了。”

    她把笔放下，信纸只写了一页，字数不多，但每一个字都写得很满，笔画之间没有留太多空隙。

    她把信折好，对折两次，压出四条整齐的折痕，然后从口袋里掏出了虎头鞋。

    歪嘴老虎的线缝眼珠子在灯光下一颗亮一颗暗，鞋面包了浆摸起来滑溜溜的。

    她用拇指把鞋口撑开，把折好的信塞了进去，跟里面的旧棉花挤在一起，又拿起那颗玻璃珠在掌心里握了一下，也塞了进去。

    信和玻璃珠在虎头鞋的肚子里挤得满满当当，跟那团塞了几十年的旧棉花紧紧贴在一起。

    不埋了。

    带在身上。

    苏念慈把虎头鞋攥在手里攥了两秒，塞回口袋，把笔帽盖上搁回笔筒里，手撑着桌沿正准备站起来。

    书房的门开了。

    推得很慢，合页转过去的那一声轻响被门缝里灌进来的风盖住了。

    陆行舟站在门口，头发是乱的，衣领是歪的，脚上穿着那双棉拖鞋，左脚的后跟被他踩塌了。

    苏念慈看着他，声音有点哑：“怎么不睡？”

    陆行舟没回答，走过来，三步走到她身后。

    “灯亮了一晚上。”他的声音闷闷的，带着刚醒的沙哑，“我翻了两回身，你那边还没动静。”

    苏念慈低头看了一眼桌上的空白信纸：“就是写了点东西。”

    “写什么？”

    “写给自己的。”

    陆行舟没再问。

    两条胳膊从身后绕过来，一条搭在她的肩膀上，一条搂住她的腰，下巴搁在她的头顶，很沉，他的体重透过下巴压在她的头发上，压得她的脑袋微微往下低了一点。

    苏念慈没有动。

    “你什么时候醒的？”她问。

    “你起来的时候我就醒了。”

    “那怎么不过来？”

    “你没叫我。”他的声音压在她头发里，“你没叫我的时候，我就在外头等着。”

    苏念慈的鼻子酸了一下：“等了多久？”

    “没数。”

    “骗人。”

    “真没数。”他的胳膊紧了紧，“反正也不是第一回了，排骨汤那回等了两个半小时，这回短多了。”

    苏念慈轻轻笑了一声，笑到一半声音碎了，变成了一声很轻的吸气。

    陆行舟的下巴在她头顶蹭了蹭：“哭了？”

    “没有。”

    “鼻子都红了。”

    “你又看不见我鼻子。”

    “不用看。”他说，“你一吸气我就知道。”

    苏念慈没吭声。

    过了一会儿她开口，声音很轻：“陆行舟。”

    “嗯。”

    “你知道我以前是谁吗？”

    “知道。”

    “你不怕？”

    “怕什么？”

    “怕你媳妇其实是别人。”

    陆行舟的胳膊又紧了一下：“不管你以前是谁，现在你是我的。”

    苏念慈的睫毛颤了一下。

    “你炒菜炸厨房的事我写进信里了。”她说。

    “什么？”

    “还有给苗苗穿反毛衣那回。”

    “你写那些干什么？”

    “留个纪念。”

    “那你把好的也写进去了吗？”

    “什么好的？”

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